В запустенье, который год
старый парк городской.
Там художник кого-то ждёт
и на небо глядит с тоской:
три бутылки вина (пустых),
семь картин (из них две без рам),
на картинах: могил кресты...
Но увидел я там
полотно, где цветут сады,
а за ними (крути педаль!)
облака такой высоты!.,
горизонта
                                                                     такая
                                                                         даль!.,
снег берёз на слиянье рек!.,
свет дождя - голубой!.,
всё, что я потерял навек,
я увидел перед собой:
моё детство и солнца - блин,
да и речку - мою!
- Продаю только рамы картин,
а полотна не продаю...
- Ты, наверно, не так сказал:
верно, рамы не продаёшь?
- Иногда отдаю за глаза...
- Сколько хочешь?
- А, что даёшь?
- Что даю? Отдаю - мечту
(пошутил я), а он: "Идёт,
но без рамы, а то сочтут,
что я форменный идиот.
Раму к ней ты сам подберёшь...
Раз отдал мечту так и быть!
Ну, чего ты? Что не берёшь?
Или мне, - пособить?

Я картину понёс, как сон,
как ромашки моих полей...
И повисла она над столом:
не нужна была рама ей!
Я смотрел на неё, в слезах                                -
я прощенье у рощ просил:
отзывалось эхо в полях,
мелкий дождь в лицо моросил,
заливало, весной, луга,
выгоняли коров пасти,
на высокие берега...
Я реке говорил: "Прости..."
И прощали меня: дома,
огороды, заросший плёс...
И свистел я, сходя с ума,
среди птиц и больших берёз...
А под утро вошла тоска,
да такая, хоть плачь...
Словно неба нет ни куска,
словно время - палач!
Словно снег это - ноль - вода...
Словно свет это - лампа, день...
Словно в небе и не звезда,
а какая-то дребедень...
Словно кончились все пути...
Не нужны уже паруса...
Долго снились одни кресты,
да художник смотрел в глаза.
Продолжалось так, может, год...
Но я встретил Её - мою,
ту, которая верит и ждёт,
даже если ты на краю...
В наших взглядах рождался - свет!
А когда мы хотели - мрак!
Мы заказывали - рассвет...
Да, всё было, всё было так.
Только как-то забрёл я вот
в этот парк городской,
где художник кого-то ждёт
и на небо глядит с тоской,
словно близится Страшный суд,
а картины его - звено,
где "кресты", как прицелы, ждут
появления твоего...
Встал художник. Кладёт мазки.
Осторожно, как письмена...
Не глаза у него - пятаки
(будто это всему цена).
- Я, сегодня, - он бросил мне, -
полотно дописал.
Может мы, сойдёмся в цене?
Но, смотри, чтоб не прогадал...
Я оставил раму, ну, ту?
Погляди что внутри:                                         
покупаете пустоту?
Не хотите? Тогда смотри!
И, тот час же, взошла звезда
в центре рамы пустой...
Я узнал, и моя мечта
позвала меня за собой!
Обещала: славу и дом,
весь огромный прекрасный мир...
И отвёл я глаза с трудом,
не просил уже, а молил!
Сторговались без лишних слов
и без слов разошлись...
Я отдал, всё что было -  любовь.

Оказалось теперь, что - жизнь.