Осень. На мокрых тротуарах,
Как на полотнах экспрессионистов,
Пятна деревьев и машин.
Вдоль бордюра опавшие листья -
Золотая рама...
Утро.
А может быть, и вечер.
Тяжелое небо
Провалилось куда-то вниз!
Его можно увидеть под ногами.
Сквозь дыры луж.
Но никто не видит, и я кричу:
"Люди! Пожалуйста, не топчите небо!"