* * *
Восьмое число... Мы опять не успели
желание выбрать -
одно на двоих.
Потухли глаза у Рождественской ели.
Промчалась гроза вместо снежной метели.
И город промокший 
печально утих.

Москву заливает четвёртые сутки.
Кусково.Туман. 
Запотевший фонарь...
Нелепо! Абсурдно! Как буд - то бы в шутку -
в большой полынье спят ленивые утки.
Глобальная хрень!
И вот это январь?..

Его амфибрахий слезлив и зануден.
Бесцветные рифмы
приметны едва.
Да... Нас приземлили убогостью буден -
но мы будем жить и по - прежнему будем,
любить неумело...
И ждать Рождества.
* * *