Ни рифмы, ни подруги, ни рубля,
ни подписи, ни племени, ни роду...
Торчат, как три скелета тополя
сквозь слякотную, мерзкую погоду. 

Помучиться - иль сходу помирать?
Шарахнуть бы по осени шрапнелью!
А, может с горькой истину всосать,
и обломаться, выдюжив похмелье...

Она, что натощак, что с тем с вином -
не станет ближе - а, скорей, капризней.
Засада, право!.. Ну, а что потом?..
Жить без любви или любить без жизни?

А может, хрен с ним - взять и наплевать
на ' как бы жизнь' и эго пропито́е.
Прости, Господь, иначе не сказать -
не обоср@ть мечты, не став мечтою.

Шесток насижен здесь, в полутенях.
И, характерно, кучками рифмуя,
я всё же верю - слышишь Ты меня...
Спаси и Сохрани! И Аллилуйя!

Соседка сушит в зиму лебеду.
Тоска такая - проще удавиться... 
И ящик гонит дичь и лабуду -
гнилую, с запашком несвежей пицы.

А осень, шестерит туда-сюда,
облизывая задницу столицы...

... И Гоголь очень грустный, как всегда.
И Пушкина обкакивают птицы.