Руки. Мои, твои, его. Изящные, неухоженные, музыкальные, рабочие, мамины и Его, Его руки.
Сидя на подоконнике с ногами, без причёски и макияжа, запутанная в паутине тюля, Муха считает минуты.
Долгие часы Он проводит, где- то, занятый чем-то... очень важным. Таким важным, как, например, жевание резинки против кариеса, или разработка очередного проекта по борьбе с клептоманией у штатного персонала. Ломает карандаши и чужие жизни.
Смерть близкого человека. Как бы Муха пережила, умри её друг Ефимка. Правда, он, Ефимка- кот. А Он... Он, чьи руки, Он, чьё биение сердца самый дорогой звук.
Тук-тук.
--
Кто ты, скребущийся в мою дверь?
--
Человек или зверь?
--
Верь.
Сомнения никогда не покидают мою душу. Я сомневаюсь во всём и всегда. В своих чувствах, ...в его. Я сомневаюсь: съесть ли головку чеснока или целоваться. Я сомневаюсь в реальности этого мира. Я сомневаюсь: жива ли до сих пор я.
Мир окружающий нас велик и прекрасен, особенно приветливо раннее утро. Утро погожего дня, как рождение новой жизни, толкает на подвиги, великие дела и великие перемены.
Статичность в нашей жизни зачастую разрушительна. Муха разрушила свою жизнь, сделав Его своей жизнью. А человек, глобально меняется редко. Он не был исключением.
Как правило:
Праведная Муха целыми днями сидит на подоконнике с ногами и без макияжа.
Его руки очень редко ласкают Её.
Её мысли всегда где- то блуждают.
Он ходит куда- то, где делает что-то очень важное.
Пустяки волнуют Муху больше, чем собственная жизнь. А ещё есть жизнь, зародившаяся в ней. Им туда привнесённая.
Пусто. Ночь. Одиноко.
Только думается хорошо. Когда сидишь на подоконнике с ногами и без макияжа и, когда по трубам бежит вода.