Руины панского поместья 
Намокли под ночным дождём. 
Мост деревянный сгнил и, треснув, 
Глядится в мутный водоём.
В заросшем парке дуб столетний 
Ударом молнии сожжён, 
Как старец хмур и неприветлив 
И в сотни мыслей погружён. 
С ним рядом молодые клёны 
Растут, не знавшие войны, 
И шелестом листков зелёных 
Встречают каждый день весны. 
А он стоит большой и чёрный, 
Но не спешит примять песок. 
Висит на дубе непокорном 
Его единственный листок.