Ты, выбрав пёстрые цвета, 
   Рисуешь первую картину 
   Всю жизнь свою и паутину 
   Сметаешь кисточкой с холста. 
   Не раз уже был близок ты 
   К своей картины завершенью, 
   Но каждый раз в одно мгновенье, 
   Не находя в ней красоты, 
   Которую ты заложить 
   Хотел в ней с самого начала, 
   Замазывал её устало 
   И снова начинал творить, 
   И снова получал удар 
   По творчеству в конце работы, 
   Представив вдруг себе, как кто-то 
   Кричит, что рисовал маляр 
   Картину эту... Вот опять 
   Берёшь ты кисточку и краски 
   И в предвкушении развязки 
   Вновь начинаешь рисовать. 
   Себя ты утешаешь тем, 
   Что ты потратил только годы, 
   А миллионы лет природа, 
   Решая тысячи дилемм, 
   Создать пыталась идеал, 
   Внося поправки век за веком, 
   Но создала лишь человека. 
   А он надежд не оправдал.