"БОЛЬ НЕ ИЗБЫТАЯ, СТРАСТЬ НЕ ПОЧАТАЯ" - ВАСИЛЯ ДРОБОТА
Так пронзительно и страстно чувствуют, если "слова, что в колонны построены, цепкими рифмами сдвоены, строены... робко молящие, хрипло орущие..." Так говорят поэты, коих суть и жизнь - поэзия, а для поэзии сами они - сущность и смысл. Я не раз говорила: "Если хотите понять - чем отличается поэзия от зарифмованной прозы, читайте Дробота!" Сколько бы стихотворений он ни написал, всё равно боль остаётся не избытой, то, что заполонило сердце - неисчерпаемо. Постоянно просятся излиться на чистый лист - "вехи сомнения, символ чудачества..." Это стихотворение называется "Галилеи". Слова помнят, что шар земной всё-таки вертится - вопреки сомнениям, непониманию отдельных людей или человечества. Словам от этого "вопреки" легче, боль немного утихает. Ну а строчки, в которые сложились слова, готовы открыть миру истину, пострадать за неё, возрадоваться открытию, как Галилей, потому что должны быть ясность и гармония.
Предо мной книга Василя Дробота "И жизнь по-прежнему жива" - избранная лирика. В ней стихи, характеризующие настоящую поэзию, момент сотворения с высшим. В ней всё живёт и дышит. Это великая ценность толики и манна бесценного. Стихи говорят не только о мастерстве и уме, но и о глубокой и многогранной личности, чувствующей тонко, красиво - с излучающей свет мудростью. Поэт думает, сопереживает, откликается, вкладывая в строчки всю душу, эмоции своего неповторимого видения, искренность удивительного мироощущения. Это эстетически выверенный, но и животрепещущий диалог с миром, собой, Богом. Эмоции порой захлёстывают, но автор произведений никогда не теряет чувство такта. Таким стихам веришь, их хочется читать и читать.
Подборка стихотворений начинается мольбой. Так и называется стихотворение: "Мольба". Вот несколько строк из него:
Не обещай нам хода в Рай,
Пусть не щадят нас дождь ли, вьюга...
Ты лишь уйти нам вместе дай,
Чтоб не оплакали друг друга.
Можно ли любить больше?.. Любовная лирика бережная, восторженная, чуткая, с преклонением и даже обожествлением. Но может это необъяснимое чувство ворваться в поэта до оторопи и мороза по коже - "...ты в меня ворвалась, будто небо в пустые глазницы, и хрусталики глаз перестали меня защищать". Никаких красивостей, не имеющих отношения к красоте. Резко, наотмашь. Но главное - правдиво до мозга костей. При этом:
Я не ждал твоей верности, нынче не жду и ответа,
сам тебе, уходящей, я клятву на верность даю.
Все друзья надорвутся, но сжить не сумеют со света
в каждой клетке моей растворённую душу твою.
"Признание"
Какое-то безрассудочное состояние, но человек испил чашу любви до дна... За любую плату... Не всегда совпадают желания и возможности. "Мы выбираем, нас выбирают" - вспоминается из цветаевских несовпадений. Но пусть вулканы извергают лаву! И с какой образностью льются из сердца любовные строки!.. И зримо. Изобразительное искусство нерукотворной кистью. Искусно, да не надуманно. Тогда - от сердца к сердцу.
...Как тюркский паломник, оставленный в Мекке,
у самой святыни, в желанном раю...
...Влюблённый, оставленный рядом с любимой
(Не вместе, а рядом) и зря и не зря,
Как берег с рекой, пробегающей мимо...
"Незримым канатом привязан к тебе"
...А сон помешивает части
И вдруг несётся напролом.
И не понять, какое счастье
меня потрогало крылом.
"К.В.М."
Не выпадай из рук моих,
Покуда я держать не в силах,
Моя случайная, как миг,
Как отблеск солнца в далях синих.
"Не выпадай из рук моих"
Любовная лирика занимает не огромное место в поэзии Василя Дробота, а громадное пространство сердца и души. Так замирают, теплясь у огня, дробят своё эго для целого и безоглядного "Мы". На это "что-то" порой хмурят брови люди, но на это "нечто" не хмурят брови строчки - живые, понимающие, разделяющие. Они прибежище, пристанище... Любовь - ось, вокруг которой вращается планета "Василь Дробот", но и рапира, вошедшая в "планету" насквозь. Об этом говорит поэма из восьми стихотворений "Эвридика" - запоздалый реквием, посвящённый светлой памяти невесты Валентины Митюк. Это те чувства, которые не бросишь, не забудешь, несёшь в сердце всю жизнь, вот и живёшь непреходящим. "Рапира" не убила, а перевела на более высокий уровень. Но точнее говорят стихи.
Ты водила меня по снам,
Не давая себя найти.
Эти сны улыбались нам,
Но бросали меня в пути.
...Мне уже сомневаться поздно,
Жадно в руки схватив гужи:
Может, я для того и создан,
Чтоб писать о тебе всю жизнь.
...Я иду по земле чужой,
Ставлю разум и жизнь на кон,
Прижимаюсь к стеклу окон,
Больно тычусь душой в стекло...
...И ты выходила ко мне из портрета,
и не было холода в теле твоём.
...А тучи низко проплывают,
И капли падают, звеня,
И ты стоишь, совсем живая,
и тоже смотришь сквозь меня.
...Не заметен излом тротуара,
И присыпаны пылью края,
И бредёт одинокая пара
В самый дальний конец бытия.
После такого откровения хочется молчать. Страшно что-либо нарушить неосторожным словом, не достойным немыслимой высоты в самом дальнем конце бытия. Сильно сказано оттого, что много пережито на изломе, на скрещении дорог - земных и неземных. Этого не может быть?.. Есть.
Всё, что осознаётся, - я.
Всё, что понимается, есть.
Вот она, чудес колея,
сирая родимая весь.
Правильно, что в поэзии преобладает "вгрызание" в суть вещей и самоотверженное желание подойти ближе к тайне жизни и смерти. Стихи Василия Дробота на эту тему не дают себя забыть. Они содержательны, потому что содержат в себе несколько метафоричных или образных пластов (но выстраданных и осознанных), иногда перетекающих друг в друга. Всё это происходит на фоне обратной временной связи - от настоящего к прошлому, от сиюминутного к вечному. Образы несут особую символическую роль. Иногда стихи - это философский взгляд с бесспорным выводом, иногда их неоднозначность оставляет простор для аналитических рассмотрений и собственного мнения. Почему бы нет?.. Кафедра вечных истин ждёт наших диссертаций...
Поэзия - это и петроглиф (наскальный рисунок) и росчерк пера в межгалактическом пространстве, и лампада пред иконой вечности.
Сбегает время по реке,
С водой теряется вдали,
И урна с матерью в руке
Так тяжела, как соль Земли.
Сбегает время по реке,
Сбегает мир по капле, весь
Уходит в завтра налегке,
А пепел оставляет здесь.
Не прибавить, не убавить. Драматично, ёмко, на грани срыва, точное, как точка. И цепь и Круг, которые не разомкнуть. Прочитал и чувствуешь, что пьёшь поминальное вино - молча, без закуски, а рядом с тобой у края стола делает это сама жизнь. Никакого кликушества.
Я избран каналом связи,
Я в будущем есть и прошлом.
Я брошен судьбою наземь,
Не зная, откуда послан.
"Я избран каналом связи"
...Так голос обретает имя
За лентой кончившихся дней...
А жизнь всегда шагает мимо,
Но судьбы корчатся под ней.
"Кто станет лебедем, уйдя"
...Меня несло в огонь и в воду,
И в поднебесье, и ко дну,
Я галактического года
Душой измерил глубину.
"На всём скаку"
...Других и небо не карает,
И жизнь не налагает пут;
А я иду всегда по краю,
ногою там, ногою тут.
"Других и небо не карает"
...Ты, наверное, к Богу ближе.
Расскажи ему обо мне.
"Помолись обо мне, мама"
Это слова верующего человека, который не может принять пустоту и бессмысленность неба. Ему необходимо добро - абсолютное. Вспоминается учение Православной Церкви о том, что самого по себе зла нет. Оно является действием демонов или человека. Грех всегда совершается по собственной воле, иначе это был бы не грех, а насилие. Будучи образом Божьим, человеческая личность преднаправлена к своему Первообразу; её природа должна неудержимо устремляться к Богу, но по своей воле, которая есть сила духовная и разумная. Не властью, а любовью привлекали к Христу. "Для всех я сделался всем". "Будучи свободным, поработил себя, дабы больше приобрести..." Откровение - сердечное знание. В таком случае вера становится кровью сердца.
Я не способен поучать,
И сам, конечно, не святой.
И на словах моих - печать
С излишне-детской простотой...
"Я не способен поучать"
...Между правдою и ложью
Затерявшийся в судьбе,
Даже в трусости безбожья
Подражающий Тебе.
"На окраине вселенной"
...На пыльной Голгофе, как в зале,
Не поровну режут судьбу:
Вот эту ладонь привязали,
А эту прибили к столбу.
"Наследники"
...Прости ей, Господи, недужной,
Всё то, что вольно и невольно, -
не потому, что было нужно,
А потому, что было больно.
"Памяти Кати Андреевой"
...И дух подчинила плоть.
Он, может, и был бы рад,
Когда бы спросил Господь:
"О, Каине, где твой брат?"
"Раскаяться не дано"
Какого поэта не тревожили библейские сюжеты?.. Они дрейфуют от человека к человеку, от автора к автору, являются центральными и главными. Небо, Голгофа, святая вода, пробитые гвоздями ладони - то, что проходишь вместе, пропускаешь через себя, чем наполняешь своё сознание до краёв. Неживая и живая природа соединены настолько, что приводят к высшему смыслу жизни и явлениям искусства во имя человечества. Вспоминаются строчки Блока из стихотворения "Равенна": "Всё, что минутно, всё, что бренно, Похоронила ты в веках, Ты как младенец, спишь, Равенна У сонной вечности в руках".
Вообще, в творчестве Василия Дробота прослеживается и перекличка с классиками, и классическая эстафета. Но нельзя к яркому и самобытному поэту отнести это: не голос - отголосок, не камень - отпечаток... Свой голос обретён, различим. Сам себе и камень преткновения и философский камень... Классики не заслоняют, а подвигают подняться к ним, занять своё место на Олимпе. Много стихов посвящено замечательным поэтам. Например:
Окуджава в меня пробирался, пока
Я служил под Воронежем в чаще...
"Учитель"
...Ты остался в любом из нас,
И не страшно, что наг и сир:
Вечный миг - это твой час,
Мир живой - это твой мир.
"Памяти Андрея Вознесенского"
...Вот теперь они понятны,
Эти чёрные стихи,
Разговором чётким, внятным,
Безо всякой шелухи.
О.Мандельштаму
"Воронежские стихи"
Но поэт не оторван от мира, не замкнулся в философском созерцании, не зациклен на образах и метафорах только лишь, как средстве изыска или самоутверждения. Это его инструмент для выражения в стихотворной форме и простого человека, и самых дорогих для него людей, и любви к Родине. Это добрососедство людской мощи и святых мощей. На этом капище возведены столбы не только в честь богов, но и грешных, однако, добрых и мужественных созданий - людей. Все мы не без изъяна, однако, грешно не замечать доблести и героизма, самопожертвования, образцового становления личности. Обличая зло, поэты не должны подсовывать скамью несудимых для подсудимых. Между основанием и шпилем много ступеней и этажей, но всё это одно здание, в котором живут разные люди. Стихи звучат в память о павших, но во имя живых, о сути настоящего ради врат в будущее. И звучат они достойно - на совесть, а не за харчи.
...Сапоги грохотали сквозь ливень и зной,
Становилась душа беззаветной,
И солдат уходил по тропинке лесной,
Превращаясь в меня незаметно...
"Учитель"
...Но жгут нас, как в топке - поленья,
И гонят, как скот, на убой
Родное моё поколенье,
Что век оправдало собой.
"ХХ век"
...Кто в куртке, кто - пальто...
За чудом очередь стоит,
И не уйдёт никто.
"На Крещение"
...Глядят, монету выбирая,
Потом выходят и дают...
И охраняют их уют
В её руках ключи от рая.
"Нищая"
...В целом мире, от рая до пекла, -
Нет страны, где явился мой род...
Встретит ветер крупинкою пепла,
Ахнет память и снова замрёт.
"Родина"
Двор, нарисованный сверху,
Сборище крыш и мансард,
С детством и юностью сверка,
Ночи и вьюги концерт.
Окна затеплены светом
В шестидесятых, в конце.
Тень, танцевавшую с ветром,
Дом сохранил на лице.
"Этюд отца"
Очень много стихотворений посвящено самой поэзии. Поэт не может не размышлять о её месте в жизни, о своём месте в поэзии, о сокровенном и вдохновенном, необходимом и неизбежном. Замысел рассыплется на пазлы и всё сойдётся, сложится, срастётся. Если хватит божественных слов, они научат как выбрать кресало, а не продать честь за кресло. Поэзия может быть и свирепой силой, и беспощадным тираном роду человеческому. Многие помазанные проклятьем были целованы Христом - крещение и поворот в сторону вечного зла... Так и поэт выбирает свой путь по строчкам и между ними. Посмотрим, что выбрал Василь Дробот.
Место моё на свете,
Только моё!
Я - тетива,
Я - ветер.
Я - остриё!
"К вопросу о поэтической школе"
...И пусть этот мир от рожденья лежит
На узкой развилке меж адом и раем,
Поэзия - то, что останется жить,
Поскольку Гармония не умирает.
"Поэзия"
...И всё же, слово - не стенанье,
Не вскрик, не музыка,
А колдовское заклинанье
И кнопка пуска.
"И всё же, слово - не стенанье"
Есть в каждом высказанном слове
Все предыдущие слова,
И шёпот, и биенье крови,
И первый снег на Покрова...
"Евдокии Ольшанской"
Я пишу о стихах,
что, конечно, едва ли достойно.
Но сбываются сны, тормозится беды колесо,
И приходят слова, и кончаются ссоры и войны,
Все различия чувств отменяя приставкою "со-"
И как же странно и больно, что такие стихи часто не желают читать и слышать! Дело не в популярности и тщеславии. Наоборот, все знают, что известность предъявляет неоплатные счета. Но разве такие умные и проникновенные слова должны быть лишь в определённых кругах?.. Они уберегают от лестницы вниз - в преисподнюю, убеждают не смотреть на мир сквозь оптический прицел, в них слышится: "Храни вас!" Но не издаются миллионными тиражами. Поэт не может осыпать серебром, но может одарить духовностью. Ан, не надо... И не порой, а часто не надо. Массы заняты другим... Обидно за них же, очень больно. Казалось бы, что поэту надо от людей?.. Чтобы крылья не сломали. Но и этого они не могут... Как трагично звучит: