Медленным тихим светом утро твое наполнится,
шелестом утренних звуков душу твою обласкает.
Одиночеством сердце полнится - и легким крылом
коснутся его слова, что не были сказаны
Ты все ждешь мгновения, секунды, жеста
и никак не можешь дождаться, и все кажется тебе
что снова не то время и не то место, и все еще будет иначе...
Но мгновение проходит - и ты снова понимаешь - упущено...
Письма написаны, сложены аккуратной стопочкой
и с пальца никак не оттирается маленькое чернильное пятнышко:
в век умных машин так хочется чуть-чуть старомодности...
Хотя бы в пристрастии к письмам, написанным на бумаге.
Отчего-то всегда было легче - написать, чем сказать вслух, глядя в глаза.
Может оттого, что в глубине души до дрожи боишься насмешки
или того, особенного выражения глаз, после которого рушится мир,
такой желанный и такой далекий в безнадежной необретенности
И так трудно подобрать к этим письмам ленточку.
Голубую ли, в цвет неба, которое могло стать общим...
Серо-стальную ли - как предштормовое море там, где могли на время пересечься пути,
алую ли, как кровь, что разгоняет по мельчайшим закоулкам бешеную радость...
Или - зеленую, как трава тех лугов, где растут одуванчики.
А может - белую, как снег, по которому можно прийти босиком под утро?..
Или - черную?.. Как те глухие беззвездные ночи, когда разучиваешься верить
и теряешься меж прошлым и будущим, ослепнув, нащупывая кончиками пальцев тропу...
А может взять - и отправить все эти письма?..
Не тоненькой струйкой дыма, не обрывками души по ветру,
не бумажными корабликами в холодную бездну северного моря...
И однажды на другом конце мира в дверь постучит почтальон и протянет пакет
С тихим шорохом скользнут на пол обрывки бумажной оболочки
и на стол ляжет аккуратная стопка писем, перевязанная лентами:
голубой, серо-стальной, алой, зеленой, белой и черной...
И незнакомый почерк на самом верхнем конверте, и имя адресата...
Здесь нет никакой ошибки, здесь просто гремучая смесь
души и сердца, облеченных в слова и рифмы, раскрывшихся одуванчиком
навстречу ладоням и губам... Дунь - и пушистая шапка сорвется в лето
июльским снегом, запутавшись в взлохмаченных ветром прядях волос
И ничего не нужно. Ни ответа, ни объяснений, что все не так, что это ошибка,
что не нужно и не за что любить, что нечего дать, что это - замки из песка
и крылышек стрекоз и бабочек вместо витражей. Не нужно...
И хочется сказать: "Не бойся, я же всё понимаю. Я просто не умею жить иначе
Душа нараспашку, раскрытое сердце - и навзничь в луговую траву жмурясь от солнца.
Настежь дверь - и в метель бесконечной зимы, в танец снега и ледяной перезвон
Глубокий вдох - и шагнуть в бездну, раскрывшую объятия птенцу
Разбег - и дельфином в обжигающий ритм волн... И выдох... песней...
Мне от тебя ничего не нужно - ни доказательств, ни обязательств, ни ответа
Я живу тем, что ты есть. И нет для меня большего счастья. Сейчас нет.
Просто подставь ладони под одуванчиковый снег - он теплый... Он не умеет таять...
Просто сделай глоток, ощути осенне-солнечную горечь одуванчикового вина
Просто живи, как живется.
Я даю тебе право решать, что сделать с этими письмами.
Так будет правильно - всё это написано тебе, о тебе, для тебя..."
Эти письма - всего лишь слова, которые не были сказаны вовремя,
и слова, время которых еще не пришло. И слова, на которые нет и не будет ответа.
И слова, для ответа на которые не нужно слов... Это всего лишь краешек сердца...
И долгий вздох, и ветер в окно, и разлетевшиеся по полу листки бумаги,
и легкое чувство неловкости, и еле заметная грусть...
Медленным тихим светом утро наполнилось...
Шелестом утренних звуков обласкало душу
Одиночеством сердце полнится - и легким крылом
коснулись его слова, что не были сказаны...