Тусклый свет лампы в узкой парадной,
Ваза на тумбе, цветы две недели,
Стоят, глядя в обувь, уже не нарядно,
Цвета потускнели, почти облетели.
Склонили бутоны, роняя часть жизни,
что с лепестками на пол слетает,
Корчась от боли, что не заслужили,
Листок за листком, все чаще роняют.
Кружит лепесток, влево, вправо, все ниже,
Летит, подчиняясь закону Ньютона,
Чем дальше от жизни, тем к смерти все ближе,
Никто не услышит прощального стона.