Строка на строку не ложится,
немеет с ручкою рука,
Мысль в голове, как снег кружится,
и улетает в облака.
В тот дым небес, что землю прячет
и укрывает одеялом,
В тот дым седой, что нынче плачет,
твоей слезой, сопя устало.
Строка на строку не ложится,
иголки колют пальцы ног,
Вновь тишина, опять не спится,
сегодня пуст ты, одинок.
Так одинок, что даже сна нет,
он позабыл к тебе прийти,
И только лампы жёлтый свет
поможет счастье обрести.
Клочки бумаги, по коморке
со всех сторон, по всем углам,
Не поддающийся уборке,
пустой, не нужный людям хлам,
Но не тебе, ведь в нём поддержка,
воспоминанья, вдохновенье
А для кого-то лишь насмешка
над производным сочинением.
И на мгновенье вдохновенье,
возможно, душу посещает,
Даря экстаз, сравнимый с сексом,
что дух и сердце укрепляет.