Я с трëх лет не занимался, 
Не играл карандашом, 
Лишь с фантазией якшался. 
Долгий путь мой ум прошëл. 

Не музычил, не молился 
И не рисовал, бирюк. 
К музам мальчик не явился, 
Питер Пен не любит крюк. 

Вечный дитятко Парнаса, 
Житель тайный гномьих гор, 
Шуба белого каркаса, 
Грëз творящих, млечных спор. 

Знаю я, подмлеет тело 
И озябнет, пух и прах, 
И, как одуванчик к лету,
Грëзами осыплет страх. 

И изыдет ужас Пена. 
Старость грудью не боясь, 
Улетит из комнат плена, 
В океане Тихом хрясь! 

Иосиф Шпилли-Вилли