Порой случается, приходит этот миг,
Что женщина твоя из ароматной розы
Нежданно обратится в колкий шип,
Поэзия любви - в сухой обрывок прозы.
Его со скучным видом перечтешь,
И ощутишь безмерную усталость,
Как будто дальнею дорогою бредешь,
Не зная, сколько там еще шагать осталось.
И тут ни жалости нет места, ни мольбам,
И ты считаешь знаки препинания,
И даже недосказанным словам
Привычные рисуешь очертания.
И удивляешься: что к ней тебя влекло
Не так давно еще так яростно, так властно?
Когда поймешь: что было, то прошло,
И что любовь твоя уже в тебе угасла.
