Хочется формы,
совсем не тесной.
Чтобы мысль,
бежала по камням, как вода,
но - не прозой,
чтобы хранила
музыку.
Ведь музыка - во всём.
Смотрю, дышу - и пою.
(Как Уитмен.)
Слушаю птичьи трели
в сумерках леса.
(Как Фрост.)
Стою на мосту́
повыше, чем Мирабо,
над рекою пошире парижской
(Целан) -
да и сам-то,
родственный мо́сту (Ницше).
слушаю музыку слушаю музыкой в музыке камертоном звенеть мне
Кто я?
Формы ищу - чему?
Нет, не поэзией жив.
Как немногие из безумцев, дружу с вещами,
люблю пространство.
Качу на велосипеде.
Качу корзину,
забрасывая снедью и хозтоварами.
И с друзьями - прослыл гурманом.
Но чем же
восполнить мне поедаемое -
колбасу и дороги?
Как исторгнуть?
Во что превратился
просмотренный фильм - извивы его
коридоров,
голосов,
событий?
И здесь - мелодия.
Чем оседает
на́ душу фотоснимок -
выставочный, остановленный,
или тот, на скамейке, уже - пропавший?
И здесь - мелодия.
Чем же
кроме ран и ожогов,
кроме порванных строк и потухших углей
грозит мне / наградит меня
неожиданная влюблённость?
И здесь - мелодия,
которую не свести
к классическим,
к танцевальным,
которую не исполнят
ни стру́ны ни пятна ни слоги ни рифмы ни кисти ни флейты.
И вот - беззвучна.
И вот - молчание,
параллельное светской, служебной и бытовой болтовне.
И вот - отшельник
внутри,
в цифровидеокруговерти Сегодня,
что сбывается
детской грёзой о "Будущем"
год за годом.
И вот - скитаюсь
в пустошах
в поисках форм -
родников.