Ехал домой,
думал о пустоте,
что мнится уж годы,
блуждает в золе стихов.
О пустоте исчерпания,
немощи и
больше того - немыслимости:
чего-то мысль не коснётся,
предвидя ясно...
Пустоте,
к которой стремишься знанием -
будто к вершине,
вот же! -
и ничего над этим...
О нетронутой, непрестанной
пустоши вне желаний,
вне забот,
вне житейских ролей.
Об опустошённости взаимонепонимания.
О невыразимости:
как прост и беспечен,
предзакатный свет
над пассажирским депо,
не словом -
облаками обвитый,
и непонимаем смысл
этих дорожных мгновений.
О пустоте,
которой не поделиться.
Не покидающей комнат.
Я часто
гощу у неё.