Сегодня
я стоял на мосту.
Думал о тех, кто
падал здесь вниз,
предощущая
холодный взрыв воды
или огненный взрыв бетона.
Столпники тоски,
ослепшие
от её и своей центральности,
не заметили, как
отчаяние растворяется
в пропитанной ветром выси
над бурой рекой.


Все просторы
смеются над смертными,
смеются над смертью.
Что сотня лет
для террас и обрывов,
залива и о́строва?
Что час
для облака, чьи края
сочатся
сияющим, тающим паром?
Эти формы
бесчеловечны.
Оттого-то мне легче.
Я - с ними,
в созерцании
расставаясь
с человеческим естеством.