Мне плохо.
Нет, не жалуюсь,
Скорее, напоминаю:
Эй, тебе плохо, - пытаюсь
Уцепиться за выступы слов,
Как это делают простодушные обыватели.
Обнять меховую игрушку, которая не умеет отталкивать,
Найти символ -
Утешение всех тревог,
Ещё неясное...
Стены из слаженных звуков
В форме комнаты, где я отдыхал,
Вдруг взрываются диссонансом.
Мне непонятно
Происходящее:
Жизнь, смерть, восприятие, переживание,
Рассудок, похоть, культура,
Критика,
Этика.
Частность, пренебрежительно бросит критик,
Ты выдаёшь за глобальное частность,
Свою.
Ты - неудачливый уроборос.
Не хочу, скажет критик, разбираться в извивах
Цикла, в который ты замкнут.
Но я зову не его, а - доктора.
"Доктор" должен прийти извне,
Он - вовсе не символ,
Не книга,
Он (обязательное условие) отделен,
Недоступен прочтению,
Не связуем пониманием.
Ты не сможешь
Поглотить его, как таблетку, сказать, облизываясь:
Се плоть моя.
Но... вопреки невозможности ты будешь истолковывать его беспрерывно,
Лишь бы он постоянно был
Тут,
Рядом,
Тёплый.
Он - женщина?
Не только! Он многолик!
Он - Отец, направляющий тебя, и Мать, ободряющая тебя,
Он - Друг, укрепляющий тождеством, и Подруга, любимая за непохожесть,
Он - Сын, слушающий с почтением, и Дочь, доверяющая безоглядно.
Он - Дух,
Источник, который не иссякает.
Наивный, смеётся критик,
Ты мнишь, что Бог разгуливает среди смертных
Без маски
И ищет как раз тебя,
С кротким взглядом проталкиваясь в переполненные автобусы.
Что ж делать?...
Я знаю, как глупо помещать
Идею среди твёрдых предметов,
Знаю,
Что самые любимые статуи
Остаются холодными,
Что тогда их "безупречность"?!
Я болен поиском.
Ненароком став отражением своего "Бога", пробираюсь в толпе,
Отталкивая, даже не глядя, кого.
И вот так можно разминуться...
Я слишком требователен,
Не замечаю кусочки -
Ведь мне нужно целое!
Нужен весь торт на этом празднике, который, в общем-то, не в мою честь.
Разрывающийся от желания,
Силюсь предвидеть
Встречу. -
Я забываю: нужно
Твердить, как молитву: "Он от меня отделен!" -
И избегать ярких приманок фантазии,
Уповая на волю потока, что влечёт сквозь события:
Будущего не существует,
Любые трели,
Издаваемые мной, инструментом, - порождение прошлого,
Бессильное предсказать.
Моя музыка уже устарела!
Я обречён на реминисценции,
При этом всё-таки продвигаясь вперёд
К неизвестным событиям. Калейдоскоп поворачивается.
Смещаются разноцветные пятна.
Я просыпаюсь новым.
С хоботом на груди,
С отверстием или зеркалом
Вместо лица.
- Но положиться на время и случай
Слишком покорно!
Пить грязную воду,
Веруя, что существует мир,
Где твой бокал наполнят
Вином?
И доктор,
Странствовать подуставший,
Выйдет из-за плеча...
Трясу головой:
Непонятно!