Чемоданчик чёрный, кожаный с металлическими заклёпками и замками под золото, явно не дешёвый, я углядел только на четвёртый проход по вестибюлю. Он прятался за деревянной коридорной лавочкой. Собственно его было прекрасно видно, только зрение моё и внимание сосредотачивались не на кожаных чемоданчиках, кем-то забытых под лавками, а на графике работы кабинетов в этом лечебно-профилактическом учреждении.
Начинался день просто замечательно. За широкой стойкой регистратуры в несколько фривольных форменных халатиках трудились милые девушки, вежливые и обходительные. Ответили на все мои вопросы, какие только я смог придумать, выдали мне "бегунок" с номерами кабинетов и последовательностью их посещения и пожелали мне здоровья. Редкие юмористы. Но молодцы. Если бы не их график, ходить бы мне тут неделю. Расписание работы кабинетов и сидящих в них дородных женщин в белых халатах, больше напоминающих семенные огурцы переростки, составлено так ловко, что пока ты посещаешь один, другой уже закрылся на обед или вообще до следующего понедельника. Поэтому неудивительно, что подробности интерьера, к которым до поры до времени принадлежал чемоданчик, меня интересовали в последнюю очередь.
Зачем взял его в руки, до сих пор не понимаю. Ведь призывы, обнаруженные посторонние предметы руками не трогать, развешаны на каждом углу, включая школы и детские сады. Конечно. Естественно. Другого и ожидать не приходится - у меня в руках чемоданчик затикал, громко, как комсомольский будильник.
В такой ситуации возможны два варианта: бросать и бежать - это первый и самый разумный, поскольку пока чемоданчик тикает, у клиента ещё есть время. Второй - стоять и держать. Я почему-то выбрал второй (раз начал лепить горбатого, то до конца).
Стою, тикаю, мимо идёт врачиха, настоящая женщина в белом халате. Я ей сообщаю, что у меня в руках чёрный чемоданчик с чем-то тяжёлым, и он тикает, а у меня очередь в кабинет флюорографии подходит.
Белая женщина, может быть даже старшая медсестра, как, и положено ей в россказни случайного посетителя не поверила. Но подмогу вызвала. Подмога послушала меня, чемоданчик, побелела, как их собственные халаты, и очень быстрым шагом направилась к выходу, белая женщина, может быть старшая медсестра, тоже.
Я осознал весьма грустную истину, что помогать мне никто не собирается и решил действовать самостоятельно. Где-то там внизу, на входе я видел охранника. Для целей определения судьбы чёрного кожаного чемоданчика он вполне подходил. Правда, когда я спустился к главному входу, там уже никого не было, даже милых регистрационных девушек. На улице, в пределах прямой видимости, тоже народ отсутствовал. Куда идти, к кому бежать? А чемоданчик всё тикает.
Вдруг слышу, по лестнице кто-то спускается. Гражданин. Вполне благообразный, под мышкой пухлая личная карточка (значит завсегдатай), в руках такой же, как у меня "бегунок".
-- Извините, не подскажите, где 322-й кабинет располагается, - бедняга, я этот кабинет полчаса в здании разыскивал, так что точно знаю, где он находится и, самое главное, как туда пробраться.
Начинаю объяснять, помогая себе обеими руками, а иначе не поймёшь, как разыскать заветный номер. Гражданин видит у меня в руках чемоданчик и удивляется.
-- Ой, это же мой чемодан. Я его где-то в коридоре оставил, пока нужные кабинеты разыскивал.
Вот отлично, хозяин нашёлся. Вручаю ему кожаного друга, а сам бочком на выход. Только любопытство меня разобрало, а что же в нём тикает?
-- Да это я будильник завёл, старинный с громким боем, чтобы на работу ко второй смене не опоздать, пока здесь по кабинетам хожу, - это он мне уже на ходу. И откуда-то сверху, - Спасибо за подсказку!
-- Да, пожалуйста! - кричу и выскакиваю на улицу.
А там полиция, ОМОН, сапёры, МЧС все с мегафонами и автоматами, орут разом:
--Стой! Не двигайся! Лежать! Руки за голову! Ноги на ширине плеч! Где взрывное устройство?!...
Седьмой день в КПЗ. Допросы, очные ставки, выезды на место преступления (это поликлиника так теперь называется). Там работники в белых халатах от меня шарахаются, как от переносчика всех мыслимых инфекций. Я теперь особо опасный преступник, прохожу по статье 205, часть 1, как террорист.
Того, настоящего-то хозяина чемоданчика так ведь и не нашли.
Мораль: не обследуйте и даже не прикасайтесь к обнаруженным посторонним предметам.