Поздно. Глаза закрывай и спи. Мама сказала - хватит. Слышишь, зубастые звери-сны лезут из-под кровати? Клацают когти, скрипит хитин, гложет в подбрюшье голод. Значит, настала пора идти в светлый янтарный город. Ночь - это время для тех, кто смел. Ты не боишься, мальчик? Рыба-луна вынимает мел, станет дорогу пачкать. Нам заблудиться никак нельзя в мороке серых буден. Главное, ты не смотри назад - мамы с тобой не будет. Ну, собирайся - чего ты ждешь? Видишь, вдали над башней Радужный мостик рисует дождь - теплый, почти домашний. Лето настало еще вчера, вечером будет праздник. В палевом небе шалят ветра - змеев бумажных дразнят. В окна мансарды - медовый свет, можно черпать руками.
Только... отсюда дороги нет, чтобы обратно. К маме.
Когда они смеются
Они смеются - ты тоже слышишь? Они нас делят на инь и янь, зовут молиться, гулять по крышам, в кусты заталкивать свой рояль, гореть в кострах фанатичной веры, тонуть в болотах любви слепой... Они измажут полнеба серым, а что достанется нам с тобой? В кладовке заперты банки с краской, я знаю место, где спрятан ключ, но ты читаешь ребенку сказку, а я расплакаться не хочу.
Они меняют свои расклады и прячут козыри в рукава, а мы так громко кричим "не надо", что глушим собственные слова. Они, эстетствуя, строят замки, разносят хижины в пыль и грязь. Внутри на стенах - стальные рамки, куда нас втиснули, не спросясь, а мы стремимся обратно слиться, сдирая кожу об их края. Искрится сон на твоих ресницах, в котором царствует злой ноябрь, в котором стылый прозрачный воздух пластает горло осколком льда. Еще немного - и будет поздно, и мы разделимся навсегда.
Они, конечно, совсем не злые, им вечность высветлила глаза. Они сжигают свои мосты и боятся даже взглянуть назад, где было (не было? было?) счастье, и поцелуи до вспухших губ, и подвозивший бесплатно "частник" до забегаловки на углу, где крепкий кофе горчил полынью и звезды падали с люстры вниз...
И мы, которые были ими, еще пытаемся вновь срастись.
Метаморфозы
Сентябрь убитое лето под ребра пнул И походя плюнул дождем на остывший труп. Я буду водой, принимающей форму пуль, Стремиться к мишени измученных жаждой губ.
Осеннее солнце сбивает ногой прицел, Трамбует фундамент из листьев под первый снег. Обрывком тумана свернусь на твоем лице, Непрошеной лаской дразня неподвижность век.
Кого ты зовешь в полупьяной ночной тоске? Какая там Герда? Опомнись и не смеши. Я капелькой пота блесну на твоем виске, Срываясь в бокал, где налит недопитый джин.
Осколок не вынуть - не мучай врачей, мой друг. Дырой в миокарде не вылечить эту боль. Ты просишь вернуться в горячечном, злом бреду Свою королеву. Не плачь. Я всегда с тобой.
Ex oriente lux
Забыты имена чудовищ и царей, Которые порой чудовищней чудовищ. Бессмысленно брожу у мертвых алтарей, Мусолю "Captain Black" и жду, что ты откроешь.
Левиафан глубин, отравленных тоской (В клепсидру на столе стекает желчь столетий), Ныряю с головой в пылающий восток И утренней звездой всплываю на рассвете.
Я - нелюбимый сын. Я проклят и распят, Паршивая овца, источник зла и блуда. Куда мне до тебя, единокровный брат, Рожденный для небес из смертного сосуда.
Я искушал? Тебя? В пустыне? Не смеши, На эту дребедень давно не ловят души. Хотел поговорить. С чего-то я решил, Что я смогу помочь, а ты умеешь слушать.
Любовь? А что - любовь? Смесь меда и дерьма, Неодолимый яд по воспаленным венам. Я пробовал. Теперь я сам себе тюрьма, И узник, и палач... Давай-ка сменим тему.
Зачем я приходил? Ну в общем-то не суть. Нам нечего сказать друг другу, да, братишка? Но если вдруг тебе однажды... нет, забудь. Мне хватит и любви. Надежда - это слишком.
Партия
Мне скучно, бес... (с)
Маренго ночи в оконной рамке... Ваш ход, маэстро, не будем мешкать. На белом поле рыдает дамка - ей так хотелось обратно в пешки. Е2-Е8 - как имя бога. Пространство давит до нервной дрожи. Свободы тоже бывает много, когда игру прекратить не можешь. Колючий ужас стегает плетью, кураж по венам, как щелочь, едкий: Упасть с обрыва - почти взлететь, и... вернуться снова на ту же клетку. Четыре вправо, четыре влево, но выбор, в общем, довольно скуден - На плечи валится небо-невод, сплетенный богом из пыльных буден. Обнимет, спутает лживой лаской, сотрет из памяти боль финала. Былое горе проворной лаской скользнет внутри от конца к началу.
Е2-Е8. Снаружи вьюга. На кухне Гретхен печет картофель. Со скукой глядя в глаза друг другу, играют Фауст и Мефистофель.
Триптих
[неколыбельная]
Перестань, малыш, рыдать, перестань. Эта жизнь - как увертюра с листа, Как вслепую по-над пропастью шаг, Наудачу, наобум, не дыша.
Знаешь, солнышко, уж так повелось - Бьет любовь копьем под ребра насквозь, До убийства, до тюрьмы, до креста, До терзающего рану перста.
Тише, милый, постарайся уснуть. Божьи мельницы твой выбелят путь Через тернии предательств и лжи В светлый дом, где ты останешься жить.
Не болит уже? Вот видишь, дружок. На судьбу кладу последний стежок. Только пеной по губам - тишина: "Он же маленький! Не надо, не на..."
[немолитва]
Не могу, прости. Не люблю, не живу - боюсь. Не была женой, но пока еще все же мать. А вино горчит, а у хлеба прокисший вкус... Каждый день дрожу, что прикажешь его отдать.
У него судьба - на ладонях твоим клеймом, У него в глазах на кресте догорает мир, Где была семья, дети, внуки, уютный дом... Отпусти его, упаси от своей любви!
Иордан кипит на костре человечьих тел, По чужим счетам истекает последний срок. Я не плачу, нет. Все исполню, как ты хотел. Лейтраот*, мой сын. Аллилуйя, пресветлый Бог.
[невстреча]
Ни покоя, ни света. Ни дома, где свет и покой. Шкура моря - зеленые волны от Кипра к Афону. Одряхлевшее время чихает, страдает цингой И бессильно кусает подножие римского трона.
Медный привкус латыни - как кровь. На чужом языке Корабли заклинают от бурь и коварства пучины Оголтелые чайки. Увядшая ветка в руке - Обещание смерти. Скорее бы. Хочется к сыну.
Неуютно и зябко. Никто не выходит встречать, Только "Ave Maria" сквозь стены доносится глухо. Матерь божья? Оставьте, ей-богу. Больная старуха. На воротах - кольцо. Постучаться? ...мне страшно стучать.
___________________________ *лейтраот (ивр.) - до свидания
Чужая любовь
До рассвета - одна сигарета и восемь страниц: На счастливом финале заклинило. Намертво. Глухо. Октябрю умирать - пулеметная очередь птиц Наискось рассекает дождливое серое брюхо.
А матэ получился такой... хоть совсем не готовь. Ты не любишь матэ, но закончились кофе и виски. На перилах балкона танцует чужая любовь - То ли пьяная вдрызг, то ли просто поклонница диско.
Ты свою проводила - я помню - неделю назад, На подушечках пальцев не высохли кровь и чернила. А чужая любовь крутит попой не в такт и не в лад - Вот дуреха. А впрочем... твоя еще хуже чудила.
Покрасневшее яблоко осени падает вниз, Если хочешь куснуть - подставляй поскорее ладони. А чужая любовь обживает соседский карниз. Не пугайся, my darling, тебя она нынче не тронет.
Гербарий
В черном - стройнее. В белом - сама невинность. В красном... да нет, пожалуй, не надо в красном. Как же хотелось, чтобы светло и длинно, Будто поэма или роман старинный: Буквы-виньетки и переплет атласный.
А закрутилось бешено, на три счета, Вдох через раз, о выдохе нет и речи. Губы сухие, горло совсем ни к черту, В зеркало утром глянешь - о боже, кто там? Впрочем, неважно - надо бежать на встречу,
Надо успеть доспорить, допить, доехать, Нацеловаться впрок до саднящей боли. В Питер? А может, в Киев? А если в Чехов? Мама еще просила купить орехов, Мяса, сметаны и килограмм фасоли.
Месяц, другой - и вечер начнется в восемь. Кофе и "Dunhill", сон, как обычно, в минус. Хватит рыдать, никто никого не бросил - Это усталость. Или дурная осень. Или... короче, слезы - не самый цимес,
Да и "Мартини" - слишком хреновый ластик. Кончена жизнь? Подруга, да ты в ударе! Выбрось таблетки, побереги запястья. Блеклые астры пахнут прошедшим счастьем... Высохнут - и начинай собирать гербарий.
Вангоговое
И кто тебя придумал, такую рыжую, растрёпанную, тонкую, как тетрадь, что хочется дышать не Москвой - Парижами, и с Эйфелевой башни на всех чихать, и, обжигаясь крепами и багетами, глотать "Камю" на улице из горла - вангогово, матиссово, лафайетово захлёбываться городом фиолетовым и парками, раздетыми догола?
И кто тебе позволил вот так топорщиться, высовываясь сразу за все края? У ангелов - гляди - трафареты крошатся, стандартные шаблоны к чертям сбоят. Они бы сняли стружку небесным рашпилем по свыше узаконенным чертежам, но ты уже не помнишь себя вчерашнюю, целуешься с химерой (совсем не страшная!) и даже не пытаешься убежать - пускай ещё попробуют удержать.
Нам кто-то подмешал ледяную ветреность в коктейль из переулков, людей, мостов, когда полмира дразнит своей неспетостью, а мне и на тебя не хватает слов, когда любить - смешнее, чем быть серьёзными, когда идти - глупее, чем прыгать с крыш. Ты гладишь мне ладонь не губами - вёснами, такими же лохматыми и морозными, как этот ноябрёвый дурной Париж.
Подарок
Я боюсь, что мое исступленное желание одиночества однажды сбудется. Например, Санта-Клаус решит, что я весь год была хорошей девочкой, и захочет сделать мне подарок: красивый, завернутый в серебристую бумагу, а если потрясти, то раздастся звон фарфоровых китайских колокольчиков. Я не знаю, как они звенят, но этот звук ни с чем не перепутаешь. Он такой же ненастоящий, как игрушечный ангел на макушке елки. Пожалуй, в таком виде одиночество меня устроит. Я буду любоваться на него, аккуратно стирать с упаковки пыль, хвастаться друзьям и никогда-никогда не развяжу ленточку. Вдруг одиночество, лежащее внутри, окажется слишком большим для меня одной?