Всё было, как всегда.
Не предсказание предтечи...
Обычный странный синий вечер,
где слов лилась вода.
Из слов слагались письма...
       Очки бы мне хрустальной призмой
       читать взахлёб до корки чёрствой.
       Беречь прикусом сухаря.
       Но видимо судьба, прошлась по жизни острым,
       текучей яростью горя.
Сны зим сменялись летними, а дальше всё по кругу,
печалями бессонными гвоздя.
Зачем она принадлежала лугу
и собирала капельки дождя?
В ладошку белую китайской статуэтки,
во впадины тепла - прибежище Луны...
Нет больше ничего, скрипит, качаясь ветка...
Мы с ней больны
Раздеты догола...
Другая в грудь мне тычет пальчиком.
       -  Смотри, письмо...Она дала
        из строчек нежности тугому одуванчику.
        А он - в распыл. Здесь ветер не причём.
        Ты адресат. Доставлено по вехам
        Открой своим на ниточке ключом
        из слёз через гримассу смеха.
Там в двух словах, мол, что ты, не грусти.
Я жду тебя, здесь всё совсем иначе...
...Вот новое письмо из пуха одуванчика
в ладонь тебе я опустила
...Прости.

   05.05.2011