В далёкие, в давние дни 
 Придумано, сказано, спето: 
Венцу и призванью поэта 
 Трагический образ сродни; 
С избранником звёздного света 
 Земные не дружат огни. 

Сует повседневных немилость 
 Творящему сказку под стать. 
Ему по пергаменту стилос 
 В веках предрешил - пострадать 
 И кровью своей начертать 
 Всё то, что в душе зародилось. 

Мечты золотое вино 
 Он пьёт, и без дна его кубок; 
Испив же - как бабочка, хрупок, 
Стучится в глухое окно: 
Тех далей, что, чуждый уступок, 
Он жаждет, - достичь не дано. 

Мучительно-тонких движений 
 В душе его дремлет тайник. 
Из ран - то цена постижений, - 
Поэзии хлынет родник 
 В тот скорбно-восторженный миг, 
Что счастья любого блаженней... 

Кто создан горящим кустом, 
В ком звучных метафор рубины 
 Пылают - в когтях у судьбины 
 Не плачет о счастье простом; 
И вскроются сердца глубины, 
Раскопаны - пласт за пластом... 


Вино стихотворных наитий 
 Я сам - что таиться, - люблю, 
Его из стремнины событий 
 Ещё я не раз пригублю; 
Но я ль на алтарь тот ступлю? 
Ступлю ли? Так нет же - не ждите! 

Я творчества радость приму, 
Но жертвенный облик - отвергну, 
Трагических слов фейерверком 
 Не брошу в закатную тьму. 
В страданьи любом, на поверку. 
Есть оттиск, подобный клейму. 

Как знать? Может, яростно точит 
 Судьба - пустоглазый божок, - 
Свой ржавый, как заступ, скребок, 
Чтоб душу мою раскурочить 
 И, сжав её - крови клубок, - 
Исторгнуть соцветие строчек. 

Так нет же! Души не отдам 
 На праздник мучительных таинств 
 За то, чтобы, в муках рождаясь, 
Стихи приникали к устам... 
Поэзия? Пусть её аист 
 Приносит к открытым вратам! 

Не знаю, счастливым ли стану, 
Но стих мой - созвучий узор, - 
Преданиям всем вперекор, 
Не мзда за сердечную рану: 
Его, словно клад из-за гор, 
Добыл я, обставив охрану. 

В нём мало забот неземных - 
Из юности был он унЕсен. 
В нём светлые грады и веси 
 И пригоршня слов озорных. 
В нём слог не речений, а песен - 
Других я не знал позывных. 

Храню я заветным мотивом 
 Надежду - в свой поздний виток 
 Вступая, назваться счастливым; 
А нынче - ещё не итог; 
А слов пестротканый поток 
 Пусть плещет - прилив за приливом! 

Пусть плещет... и я, захотев 
 Отдаться тех слов ералашу 
 На суд, - сколь сумею, украшу 
 В потоке их скрытый напев... 
Но выплесну горькую чашу, 
Страдальческих рук не воздев!