Прожита жизнь наполовину,
Я оглянулся - и поник...
Я думал, жизнь - это картина,
А оказалось - черновик.

Но по ночам тревожит совесть
И как-то вкрадчиво язык
всё вторит: "Написать бы повесть..."
Ну а выходит - черновик...

И пальцы тщательно выводят,
Потуги эти нелегки.
Но всё из-под пера выходят
Черновики, черновики...

Слова роятся, словно птицы
Не заполняя пустоты -
Везде почёрканы страницы,
И в клочья порваны листы.

Когда-то человек влюблённый,
Жизнь за меня отдать готов,
Сейчас он где-то погребённый
Под грудою черновиков.

Черновик дружбы и везения -
слова отчаянно кричат.
В нём, словно раны, исправления
Они порой кровоточАт.

Вот черновик души скитаний.
На нём зачёркнуты сполна
обрывки снов. Клочки мечтаний.
Благих намерений цена.

И счастье, что казалось близко,
Казалось вот - рукой подать!
Замаранное раз по триста,
Что невозможно прочитать.

Всё написать стремясь исправно,
Зачёркнуты и ум, и честь,
Почёрканы и долг, и правда...
Ну да всего - не перечесть!

Писать не хочется халтуру -
Не получается скрижаль.
И надо б сдать в макулатуру
давно, но почему-то жаль...

И самому сейчас понятно,
Что хватит черновик писать,
Всё набело списать бы надо,
А лучше - заново начать.

Чтоб жизнь, как белый лист бумаги,
была - прозрачна и чиста!
Хватило б только бы отваги
Начать, как с чистого листа...