Аннотация: Что наша жизнь? Театр. А мы? Всего лишь актёры.
За иллюзии расплачиваются действительностью.(с)Александр Кумор
Смеяться и плакать. Заливаться слезами, которые обжигают изнутри, обдавая жгучим холодом боли и предательства. Равновесие...Да, катись оно всё к чёрту. Пропади всё...Ты...я...этот мир. Всё это уже не имеет никакого значения. Всё это просто пустота, мираж, видение и даже не песок. Больно...И ветер не унесёт вместе с собой эту боль. Только развеет этот призрачный образ и унесёт эти крохотные песчинки столь похожие на невесомую пыль. А за ней будет только отчаяние, пустота и боль...боль...боль.
Так хотелось вырвать из книги эти страницы, разорвать их на мелкие кусочки, чтобы уже нельзя было разобрать лживых слов и фраз. Сжечь и развеять по ветру прах на берегу, чтобы быстротечная река поглотила их и унесла куда-то далеко-далеко, а вместе с ними ушла и боль, отчаяние, разруха.
Страшно...Страшно быть одной и понимать, что больше нет никого, на кого бы ты мог положиться. Ты один и твоя крепость обратилась в старый и разрушенный замок, который грозиться вот-вот упасть, ведь даже камни, из которых он построен, больше напоминают картонные декорации и краску, которую скоро смоет дождь, превращая красочную иллюзорную картину в уродливую реальность.
Нет...Не этого она хотела достигнуть в своей жизни. Не к этому стремилась всё это время, ловко играя в героя одноимённой пьесы, где ты сам решаешь, какая роль отведена тебе. Нет кукловода, нет зрителей, есть только ты и эта сцена, а больше ничего и не нужно.
Сегодня ты будешь такой, завтра другой и ничего и никогда не будет стоять на одном месте. Просто такая жизнь, такая ты, такой ты видишь эту картину. Просто потому, что ты была её творцом. Сама брала в руки кисть, наносила краску на холст. Штрих за штрихом, каждый раз добавляя новый цвет, делая эту картину ярче, но сохраняя привычную стабильность. Одна и та же техника, к которой ты уже успела привыкнуть за пройденную часть своей жизни, но добралась до своего предела.
Как рано он наступил. Как рано придётся распрощаться с этим привычным миром и сидеть на разбитом полу разрушенного замка, среди тысячи осколков, пепла, пыли и паутины. Наблюдать за тем, как дождь уничтожает твою картину и краски медленно стекают к твоим ногам, а ветер песчинка за песчинкой уносит то малое, что осталось от твоей крепости, превращая её в голую пустыню.
Холод. И под ногами только бездна и нет даже тонкой нити, нависшей над ней. Нет даже этого ощущения хрупкости или парения. Только падение и темнота, которую не нарушает даже шум от падения слёз неба.