СОДЕРЖАНИЕ:
Скромность поэта
Я строю памятник себе
Чудное мгновенье
Маститому непризнанному поэту
Приглашаю
Ответ верлибролюбу
Пишу, что диктует мне жизнь
Заумье
Полуграмотный пиит
О вкусах не спорят
О слезливой поэзии
Поэтам слезокапам
А я графоманю
Король-то ваш гол!
Я счастье творчества постиг
Незавидна жизнь поэта
Как долгой выдержки вино
С днем рождения, Робин!!!
Поэту-заумнику
Сомненье
Я для себя Высоцкого открыл
Смешон, кто мнит себя поэтом
Юбилейное
Жаль, что они оставили наш сайт
Я от поэзии далек
Штатный комментатор
Поэт без Музы - не поэт
На нимб я не набрал очков
О стихосложении
Русь грешит
Читая Р.Рождественского
Осеннее вдохновение
Пятнадцать лет - юнец!
Пиитам ныне несть числа ...
О глагольной рифме
Одиночество
Малявка я
Наступит надо
Пародисту
Как рождаются стихи
Встреча с музой
Поэт прославит свое я
Баллада о музе
Не будем о финале
Вспоминая с Незнакомкой
Интернетовский поэт
Душе любезный Автор ...
Поэт безответной любви
Рейтинг
Каждый пишет, как может
Трубадуру (Андрею Медведеву (anry4) на день рождения)
Любимому комментатору
Чем интернет и интересен ...
Покруче есть витии ...
Блаженство
Скажу поэту
А я пишу трёхсложник
СКРОМНОСТЬ ПОЭТА
Стихи в анНалы сложены,
как в будущность мосты.
Мной жуть как преумножены
анНальные пласты.
Я жизнью горд затраченной,
в века бросая взгляд.
Потомкам предназначен мой
стихов бесценный клад.
Считая себя гением
с нелегкою судьбой,
я, словно с поколением,
общаюсь сам с собой.
Хотя не чую спеси и
мы с творчеством на Вы,
стихи из всей поэзии
читаю лишь свои.
С размерами и метрами
возжаюсь, как портной.
Души рожаю недрами
шедевр очередной.
Я весь распернут скромностью,
и, видно, от того
с трудом мирюсь с огромностью
таланта своего.
Мне чуждо самомнение
и прочие грехи.
Какое наслаждение
читать свои стихи!
Я СТРОЮ ПАМЯТНИК СЕБЕ
Сижу я, братцы, на коне,
На этом, как его, Пегасе.
Горит желание во мне
Скакать по стихотворной трассе.
Мозоли ручкою набил,
Себе нетленку созидая.
Рифмую, не жалея сил,
Творю, стучась в калитку рая.
Мне этот вдохновенья миг
Дается в долгих тренировках.
Но каждый выстраданный стих
Написан с мыслью о потомках.
Что я оставлю на земле?
При скромности своей не скрою:
Я строю памятник себе
Своей мозолистой рукою.
ЧУДНОЕ МГНОВЕНЬЕ
Стихов не знал и не читал,
На них с рожденья аллергия,
Но что бы я не написал,
Все Пушкин, Блок или другие.
Вот анадысь черкнул стишок
Для той, что для меня - затменье.
Так мой начитанный дружок
Твердит про "чудное мгновенье".
Но я ни в чем не виноват,
И Пушкин тоже не виновен.
От вас узнал про плагиат,
Но я от этого свободен.
Да просто каждый человек
Хоть раз, но испытал мученье -
Как Божий дар, как сладкий грех
Такое чудное мгновенье!
МАСТИТОМУ НЕПРИЗНАННОМУ ПОЭТУ
Мой друг, скажу, не лицемеря:
- стихи твои, как райский сад,
И из штанишек подмастерья
Ты вырос сорок лет назад.
Познал все тайны стихоплетства,
Все метры знаешь назубок,
Изведал рифмы сумасбродства ...
Но не пошла наука впрок.
Все сорок лет сменить не смея
Свои и брюки, и клише,
По поэтическим аллеям
Ты так и бродишь в неглиже.
ПРИГЛАШАЮ
Мне Муза махнула рукой,
Не веря в мое вдохновенье поэта,
Сказала так нежно: - Такой ты сякой! -
Покинув меня на все долгое лето.
Я, вроде, неплохо пишу -
Наслышан про суффиксы и про союзы,
Бывает, местами грешу,
Однако не далее собственной Музы.
Без Музы ни рифмы, ни тем,
И строчки в размеры влезают лишь боком.
Мне муз бы хоть минигарем,
И вирши, глядишь, полились бы потоком.
Богинь я заверить спешу,
Что с Музой общаюсь, как с дамой -галантно.
Бывает, конечно, немного грешу ...
На летний сезон место Музы вакантно!
ОТВЕТ ВЕРЛИБРОЛЮБУ
Ты вещаешь верлибровым бредом,
Как поклонник вновь модных манер.
Как невольник, сбежавший с галер,
Призываешь: - Свободу поэтам!
Раз судьба обделила талантом,
Если ты с языком не в ладах,
То признай себя лишь дилетантом
И умерь притязаний размах.
Коль восторг от рифмовки неведом,
Если чужд тебе ритм и размер,
Да и в метрах не щедр и сер,
Разве можно считаться поэтом?
Путь немалый поэзией пройден,
Повидала течений и мод.
Кто от классики жаждет свобод,
От поэзии тоже свободен.
ПИШУ, ЧТО ДИКТУЕТ МНЕ ЖИЗНЬ
Пожирает словарный запас
Тот дракон, что зовется склерозом,
Но я против бессмысленных фраз
И привычен к критическим грозам.
В этом мире зеркальных кривизн
Я живу лишь одной ностальгией
И пишу, что диктует мне жизнь,
Хотя чаще пишу вопреки ей.
Мои мысли, излитые в стих
(верю, что карандаш мне послушен) -
Небольшой биографии штрих
И одна из немногих отдушин.
ЗАУМЬЕ
По дебрям рифмованных строчек бреду я,
И даже не в силах их смысл уловить.
Плетусь, спотыкаясь в завалах заумья,
Пытаясь найти ариаднову нить.
Но смысла здесь нет и напрасны потуги
Умом осознать этот авторский бред.
Он просто рифмует красивые звуки.
И вы не ищите того, чего нет.
ПОЛУГРАМОТНЫЙ ПИИТ
"ОН" - полуграмотный пиит,
И вирши ткет корявой дланью.
Шизофрения в нем творит,
Портал марая всякой дрянью.
"ОН" вместо точек, запятых
Стреляет дробью многоточий,
До фраз бессмысленных, пустых
"ОН" по невежеству охочий.
В его стихах и рифмы нет,
И строки разного калибра,
Но мнит себя кретин-поэт
Творцом вульгарного верлибра.
Смердят нетленные плоды
Его поэзии-шалавы,
И все мартышкины труды
Влились в дебильные анналы.
О ВКУСАХ НЕ СПОРЯТ
Поэт для души, а чаще "для дяди" -
Ведь слава и деньги кому не нужны? -
"Изводит единого слова ради
Тысячи тонн словесной руды".
И прут в антологию вирши томами
Рифмованных звуков и дум ни о чем.
Читатель в словесном копается хламе,
Надеясь столкнуться с "жемчужным зерном".
О вкусах не спорят: в тоскливой истоме
Девица, в девичестве вся перезрев,
Глядишь, с умиленьем запишет в альбоме
Стишок о любовных страданиях дев.
Затейник из клуба для общей потехи
Разыщит куплетик о верности жен.
Начальник с трибуны, отметив успехи,
Продекламирует что-нибудь в тон.
А критик разложит все ямбы по-стопно,
На счетах прикинет хорейный размер
И изречет: -Как свежо! Бесподобно! -
Или: - Опус искусствен и сер.
Печатают оптом баллады, сонеты,
Не ведая будут ли это читать.
Бумага у нас в дефиците, поэты!
Молчали б, раз нечего толком сказать.
О СЛЕЗЛИВОЙ ПОЭЗИИ
Певцы хронической печали,
Любовной скорби мировой,
Вы от тоски стихи зачали
И окропили их слезой.
И от рассвета до заката
Бурлит слезливая река.
А жизнь, как зебра, полосата
И даже радует слегка.
Но эти радости проходят,
В душе не оставляя след,
А слезы льют - все также в моде,
И ими залит весь инет.
Они наскучили однако,
Как нудный слякотный пейзаж.
Они - поэзии клоака,
Ее пятнают антураж.
ПОЭТАМ-СЛЕЗОКАПАМ
Осчастливил портал самобытный поэт
со стихом типа слезной настойки.
От него у меня засбоил интернет,
и башка будто после попойки.
Есть слезинка в стихе у него,как всегда,
есть и льдинка, росинка, снежинка.
А по сути - все та же вода.
Аж в слезу прошибает картинка.
Вытираю экран от слюней и соплей,
от следов его лживой cтраницы.
Подставляйте жилетку ему поскорей,
сердобольные наши девицы.
А Я ГРАФОМАНЮ
Да, встрял в поэзию-то зря я -
Сей труд не легок для лентяя.
Себя же в угол загоняя,
Пишу стихи, забыв про сон,
Подбором рифмы утомлен.
Валил бы лес могучей дланью,
Стерег с ружьем тропу кабанью,
А я в безделье графоманю.
Понятно каждому ежу,
Бумагу зря перевожу.
Другой, чтоб значиться поэтом,
Украсил стих свой силуэтом,
Слезой, элегией, рассветом.
Я ж не филолог, не эстет -
Я графоман, а не поэт.
И рифмы пусть мои избиты,
И строчки все коряво сшиты,
Пошлю я критика: "Иди ты ...
Пошел подальше от меня
В свои туманные края".
КОРОЛЬ-ТО ВАШ ГОЛ!
Кичиться заумностью - это не ново,
и выверты слова и слава - "Круты!",
считать посвященным себя очень "клево" -
другим недоступно, но ведаешь ты.
Ущербному уху не слышатся ритмы?
Классический стих для таких - атавизм.
В свободе от метров, размеров и рифмы
"вещают" верлибром, презрев классицизм.
И это считается даже "прикольно".
Поклонниц влечет нигилизма азарт.
А то, что к стихам отношение вольно, -
понятен лишь "избранным" их "авангард".
Людей не исправишь, уж коли горбаты
своим самомненьем - продвинуты, мол.
Незрячим поклонникам черных квадратов
Кричу: - Не смешите! Король-то ваш гол!
Я СЧАСТЬЕ ТВОРЧЕСТВА ПОСТИГ
Мой зуд писать стихи не стих,
Пишу свой юбилейный стих.
Он сотый здесь на литпортале.
Я рад, что Вы мой труд листали,
Со мною радость испытали
И грусть делили на двоих.
Как дорог для поэта миг,
Когда весь мир вокруг затих,
И строчки, робкие вначале,
Туманным смыслом проступали
И рифмой вязь свою скрепляли.
Я счастье творчества постиг.
НЕЗАВИДНА ЖИЗНЬ ПОЭТА
Нет терпеливее бумаги.
Над ней глумиться каждый волен.
Один использовал под саги,
Другой ... но он желудком болен.
Но миновала та эпоха -
Бумаг испытывать терпенье.
Теперь в инет по мегакрохам
Поэт сливает вдохновенье.
Перелопатив байтов горы,
Он свято верит, что читаем.
Торчит весь день у монитора,
Катрены запивая чаем.
Да, незавидна жизнь поэта:
То Музу ждет в надежде пылкой,
То рифму ищет - проку нету.
И вот, соседа ждет с бутылкой.
Он изливал души извивы,
Мечты в заоблачьи парили.
Ушли те грустные мотивы
И шуткам место уступили.
Не нам стихом вершить расправу,
Впустую выпустив снаряды.
И если вам что не по нраву,
ИМХО, то только наши взгляды.
КАК ДОЛГОЙ ВЫДЕРЖКИ ВИНО
(О. Кантемирову)
Сегодня я как чтец поэзии
в ее завалах копошусь.
Фильтрую все - одни претензии,
и мною овладела грусть.
Я вспоминаю строки точные
про петуха и про зерно.
И вдруг встречаю эти сочные,
как долгой выдержки вино.
Ты в эпицентре аномальности.
Идут пластами стиш на стиш.
Внесут в скрижали виртуальности
скрещенья вечных твоих вирш.
С ДНЕМ РОЖДЕНИЯ, РОБИН !!!
Байкала слава не померкнет,
воды он чистый бриллиант.
И пусть смотрящий не ослепнет,
пусть преумножится и крепнет
на берегах его талант.
Да что о гетах и ньютонах?!
На Русь такая благодать,
что может даже Робинзонов
иркутская земля рождать!
Увы, там туго с островами,
их на Байкале не найти.
Но Пятниц там хоть пруд пруди,
и все к Андрею за стихами
ведут по пятницам пути.
___________________________
Да, для такого человека
не жаль мозги свои сушить.
Ведь Робин для поэтов Мекка -
экспромтик можно получить.
____________________________
Робин:
Да, Юрий! Не согласен с Вами -
Есть на Байкале острова!
"Бриллиант" украшен островами -
Представьте! - Их аж двадцать два!
Среди "асфальта" глади пресной
"Оазисом" лежит "газон" -
Он самый крупный, интересный
И называется "Ольхон" ...
_______________________________
Байкал покрыт сплошь островами?!
Ты ж не нашел для жизни годного?
Нет, ты решил остаться с нами
для блага всенародного.
ПОЭТУ-ЗАУМНИКУ
Прочитал тебя я трижды.
Только между нами:
не по-русски говоришь ты
русскими словами.
Ты их пОходя курочишь,
собирая фразу,
и мозги всем заморочишь
запросто и сразу.
Я с тобой предельно честен:
стих разит талантом,
но язык мне не известен -
может эсперанто?
СОМНЕНЬЕ
Я вычитал слова авторитета,
они смутили мой покой,
что даже у паршивого поэта
читатель есть - паршивенький, но свой.
Поверив в афоризм, вдруг обнаружил,
что я немало написал
и написал других не хуже,
читателей же Бог мне не послал.
И тут закралось в голову сомненье:
услышу ли желаемый ответ,
отсутствие читателей - знаменье,
совсем я не паршивенький поэт?
Я ДЛЯ СЕБЯ ВЫСОЦКОГО ОТКРЫЛ
Я для себя Высоцкого открыл,
как открывают тайны мирозданья.
Читаю, затаив дыханье,
внимаю откровений пыл
и обжигающее пламя монолога,
гореть которому века ...
И как же рядом смотрится убого
пустых стишков и мыслей шелуха.
СМЕШОН, КТО МНИТ СЕБЯ ПОЭТОМ
Творцы не жалуют инета -
"шедевры", "перлы" там навалом.
Смешон, кто мнит себя поэтом,
Рифмуя строки на порталах.
Так кто ж мы, если не поэты?
Ну, рифмоплеты - это точно.
Тщеславием слегка задеты,
Запали в комп, как в круг порочный.
Рискну. Быть может, и сумею.
Поправят, если где неправ я,
Классификацией своею
Коллег на классы разделяя.
Итак, класс первый - графоманы.
Синдром, известный психиатрам.
Незаживающие раны
В стихах, как музыка за кадром.
Второй класс - чатники, общага.
Здесь демократии раздольней.
Для безлимитных просто благо -
Общайся, в рифму-то прикольней.
А третий класс назвал: хоббисты,
А можно кликать игрунами.
Средь них былые кроссвордисты,
Играть привыкшие словами.
Для них стишок - словес подборка.
Ну, чтоб по смыслу и размерам
И чтобы буквы были впору,
Плюс рифма - это первым делом!
Быть может, список укорочен
И есть другие варианты?
Ваш голос здесь полезен очень,
Мои коллеги и таланты.
ЮБИЛЕЙНОЕ
Привет, взыскательный читатель!
Мне жаль, что ты под ником "гость",
и я, как все, тщеславный обыватель
дарю стихов рифмованную гроздь.
Себя поздравив с юбилеем,
я преклоняюсь пред тобой.
Ведь, я обласкан и лилеем
тобой, читатель дорогой.
ЖАЛЬ, ЧТО ОНИ ОСТАВИЛИ НАШ САЙТ
"Взлетая, гаснем" - это ль не печально?!
Какие имена покинули портал!
Для сайта их уход - потеря не фатальна.
А кто взамен? Замены я не увидал.
Анри исчез, Наветы нет, Алины,
я мог бы и еще поэтов истинных назвать.
Нет им замен. У нас же есть причины,
на вновь пришедших глядя, горевать.
Я ОТ ПОЭЗИИ ДАЛЕК
Мелькнули, как мгновенье ока,
Ахматова, Твардовский, Фет,
мелькнуло многотомье Блока,
но резонанса в сердце нет.
С трудом читаю Пастернака,
Дементьевым по горло сыт,
мелькнул психической атакой
Влад. Маяковский ... и забыт.
И в ком я не пытался только
найти свой, жизненный сюжет,
признаться должен, как ни горько:
нет отзвука в моей душе.
В стихах не мыслю ни бельмеса,
читать их - нежеланный труд.
Не нахожу в них интереса.
Они, короче, не влекут.
Да, кое-что ласкает ухо,
не оставляя долгий след,
не сохраняя эхо звука.
Так кто ж любимый мой поэт?
Тогда, прошу вас, разъясните,
кого любимым называть?
С чьим томом под подушкой спите,
чьи строки в памяти храните,
как драгоценейшую кладь?
Увы, читатель, не казните -
не мне такая благодать.
ШТАТНЫЙ КОММЕНТАТОР
Есть на каждом литпортале
комментатор всех и вся.
Он участник всех баталий -
многотрудная стезя.
По следам его комментов
проутюжил весь портал.
Кто-то млел от комплиментов,
кто-то вежливо роптал.
Плохо скрытые восторги
в адрес авторов иных,
тут же каверов подборки
или даже стих на стих.
Некто нежно обожаем,
провоцируя молву,
тут же в "аську" приглашаем
для приватных рандеву.
Для других коммент дежурный,
разговор чтоб поддержать:
стих, мол, чувственный, гламурный -
удовольствие читать.
Есть противники комментов,
отвергают литликбез.
Здесь не только дивидентов,
здесь легко схлопочешь стресс.
Эффективная метода,
безотказный инструмент:
автор нов (иного рода!) -
наготове есть коммент.
Пара строчек, но по шерсти,
покровительственный тон.
Как аванс немного лести
и, считай, в кармане он.
Он польщен и чуть растроган,
шлет свои алаверды,
а ему навстречу слоган
как награда за труды.
Шлют экспромтов вереницы
"комментатор - новичок",
и, глядишь, к концу страницы
автор заглотил крючок.
И я прошел всю дюжину кругов.
С крючка сорвался - был таков.
ПОЭТ БЕЗ МУЗЫ - НЕ ПОЭТ
Поэт расстался с Музой враз и круто
и восторгаться стал природы красотой.
Обрел он веру и покой,
родился заново как-будто.
Дарить любимой передумал
звезду с небес и серп Луны,
забыл о днях, что были ревностью полны.
Урона не понес небесный купол.
Но почему ж природные красоты
не захотели стать лирической строкой?
С Луной и яркою звездой
исчезла Муза. Дни, как годы!
Он называл ее родною
ведь не для красного словца.
Поэт без Музы - мим, бездвижен, без лица,
поэт без Музы - не поэт, не скрою.
А в снах своих все с тем же посвященьем
писал. Не оставаясь в памяти дневной,
покрыт забвенья пеленой,
стих представлялся наважденьем.
Ушло в подкорку вдохновенье,
и день безрадостен, уныл.
Поэт стенал, что он без Музы стал бескрыл,
шептал: - Вернись ко мне, мой добрый Гений!
НА НИМБ Я НЕ НАБРАЛ ОЧКОВ
Нет, не хочу быть долгожителем,
с годами тронутым умом,
и не хочу быть просто зрителем
сторонней жизни за окном.
Служу я бабкой повивальною
души, рожающей стихи.
В них юности странички давние
и прошлых лет моих грехи.
Я даже сам с большой натяжкою
к святым себя не причислял.
Не вышел я в святые ряжкою
и в сонм безгрешных не попал.
Пусть жизнь моя не блещет резвостью,
на нимб я не набрал очков,
не горд монашеской оседлостью
и чистотою новичков.
Не ныть! Могло ведь быть и хуже.
Не седины и лысины страшусь.
Репертуар становится все уже?
Зато зубрежки меньше - это плюс.
Весь день в экстазе сочиняю
любимой женщине стихи,
а после ей всю ночь читаю,
ну... чтоб о глупостях ни-ни.
О СТИХОСЛОЖЕНИИ
Мне ямб уже осточертел.
Хорей? - да чтоб он провалился!
Писать анапестом хотел,
Но стих на дактиль залетел
И амфибрахием накрылся.
Мне рифма? - это кандалы,
А строфы? - что вы, я не псих.
Размеры? - мне они малы
И ритмы вовсе не милы.
Я признаю лишь вольный стих.
Своей свободой дорожу,
Все цепи вон, как бабу с возу,
Ну как из задницы занозу.
Вам 'белый' текст изображу,
Нарежу даже в столбик прозу.
................................
Не будет смертного греха,
Назвать шиповник розой,
Но имя славное стиха
Не пачкай малой прозой.
РУСЬ ГРЕШИТ
Русь грешит и украдкою молится,
Чтит святош, прохиндеев, блатных.
Отмолив индульгенцию Троицы,
Причащается вдрызг на троих.
А в подпитии Русь чтит поэтов,
Изнывающих смертной тоской,
Трубадуров берез и кастетов,
Разбавляющих феню слезой.
Во хмелю создавали шедевры -
Что ни строчка, то зелья глоток,
Истерия безбожья и веры ...
Опохмельем же - пуля в висок.
ЧИТАЯ Р.РОЖДЕСТВЕНСКОГО
Читаю большинство поэтов
и карандаш хватаю в руки -
хочу, могу писать про это,
вкушая творческие муки.
Стих слаб? -
не профи я, а на досуге.
А здесь обратные картины:
читаю, шевеля губами.
Стихи гремят разрывом мины.
Невольно и не без причины
глаза туманятся слезами.
Не держат пальцы карандаш -
бумагу нечего марать.
Его стихи ложатся в масть.
Мне близок он,
мне Роберт - наш.
Такого мне не написать.
ОСЕННЕЕ ВДОХНОВЕНИЕ
Осенний дождик сыплет,
как сквозь сито,
с утра до ночи нудно моросит.
Поэт до нитки
сыростью пропитан,
имеет жалкий,
словно цуцик,
вид.
Хозяин пса не выгонит из дома
в промозглую и слякотную хлябь.
Лишь посвященному
осенняя знакома
поэзии волнующая зябь.
Известно всем,
что осенью поэту
предписан поэтический запой.
И мой герой
в ту сырость вносит лепту
скупой слезой,
конечно же мужской.
Слезой в катренах
зябь ту орошает,
и фибрами тоскующей души
он жадно
девственность осеннюю вкушает,
как вурдалак -
все средства хороши.
А дождь -
лекарство верное от нервов.
Не много нужно страждущей душе:
наштамповать
таких десяток "перлов",
избитых фраз,
заезженных клише.
* * *
Я предузнал мой жребий, мой конец,
И грусти ранняя на мне печать ...
М.Лермонтов
Пятнадцать лет - юнец!
Загробья мрачного певец.
Похоже, в морге был рожден
поэта русский гений.
Вся жизнь его - короткий сон
кладбищенских видений.
Гусиное перо
макал он, стоя у бюро,
в коктейль,
где трупный яд со злом.
И не было попытки
изобразить своим пером
подобие улыбки.
И нет друзей, подруг.
Во вред избыточный досуг,
страстями полный до краев.
Но страсти те не светлы:
сарказм, рождающий врагов,
влюбленность - без ответа.
Обманна, как блесна,
его томов голубизна.
Открой их гроб -
там черный креп
и бант того же цвета
венчает Демона портрет -
фетишь и бог поэта.
Он смерть свою узрел,
как только словом овладел.
Пером его водил пророк
поблизости могилы,
и рано срок его истек,
и голос смолкк -
задиристый, унылый.
Улыбки нет в его стихах,
лишь мрак души,
лишь смерти страх.
* * *
И славен буду я, пока в подлунном мире
Жив будет хоть один пиит.
А.Пушкин
Пиитам ныне несть числа в подлунном мире.
Когда б Пророк сумел пронзить всю толщу лет,
поэтов бы не счел, как комаров в Сибири,
лишь мельком заглянув в инет.
Творцы кишат в трудах - пустых, но все же святых.
В порталах ржут Пегасов табуны. Совсем,
как у Батыя и Мамая вместе взятых,
а муз - прям, мироздания гарем.
Но редко повезет, что щедрой музе нужен,
объезжен, усмирен неистовый Пегас.
И если есть такой - талант тобой разбужен,
тобой, венчающий Парнас.
На поиск рифм теперь немало нужно рвенья.
Прошли те дни, когда сводил любовь и кровь,
когда черпал в глагольных рифмах вдохновенье.
Вернуть бы те денечки вновь!
Но в золотой твой век уже не быть возврату.
Соцреализм, и символизм, и прочих изм
течений, стилей, школ насыпали громаду,
весьма разнообразив жизнь.
И только классицизм линкором среди джонок,
как "шестисотый" средь телег и хилых рикш.
А голос твой проникновенен, вечен, звонок.
Никем не превзойден твой стишь.
Ошибся ты, Пророк - поскромничал, пожалуй,
назвав тропой пути к подножию столпа.
Сегодня эти тропы стали автострадой.
Велик ты - средь ручьев река.
О ГЛАГОЛЬНОЙ РИФМЕ
Дружить с поэзией, как с нимфой,
любить, но все ж не забывать:
нельзя грешить глагольной рифмой,
и пуще всех на ЕТЬ, на АТЬ.
Мне тычут в нос: "Покуда строчится
глагольной рифмой, ты - пигмей".
Но мне ведь тоже очень хочется
глаголом жечь сердца людей.
Глагольной рифмой бедный стих
тусовке нашей не в угоду:
"Так пишет не поэт, а псих,
не зная нынешнюю моду".
Глагольных рифм я не боюсь,
на моду просто наплюю я
и перед нею не стелюсь,
глаголы запросто рифмуя.
ОДИНОЧЕСТВО
Мне говорят, что не людим,
не расположенный к другим -
Я только плачу в одиночестве,
отдушину имея в творчестве.
Мой юмор громок и для всех.
В стихах мне тоже свойствен смех.
Частенько, правда, в нем сарказм
(упреки: с запахом казарм).
Такой уж мне характер дан:
то на рожон, то на таран.
Но чаще все-таки мне хочется
стихом любовным обесточиться,
снять напряжения обузу,
призвав в свидетельницы Музу.
И снова я в экстазе творчества
предпочитаю одиночество.
МАЛЯВКА Я
Слагаю скромным полутоном,
Рифмую мысли свои вслух.
Огромен кит, а сыт планктоном.
Нет, кит не я, а близкий друг.
Когда вокруг такое глыбье!
Я тоже рыбка, да не та -
Малявка я, но ... на безрыбье,
В пруду - подобие кита.
Мой пруд не океан, не море,
'Ходить' в нем - просто моветон.
Но я в себе подобной своре
Жру мошек все же - не планктон.
Ну да, я лакомство для кошек,
Но китобоев не боюсь.
А избавление от мошек
Полезней, чем китовый ус.
НАСТУПИТ НАДО
Престиж профессии,
так в чем критерий твой?
Веление души, романтика, мечтания,
а, может, побогаче жить желание?
Пожалуй,
ныне: коль богат, герой.
Кому поэт сегодня нужен?
Да и вчера, позавчера?
Круг именитых и небедствующих сужен,
и вход в него, как волос у пера.
Пяток-десяток, вряд ли боле.
Да что там говорить - подобное везде:
в нотариате, в теннисе, в футболе,
хотя масштабы здесь не те.
Не ту избрал стезю поэт.
В семье он пасынок, не чадо.
Возможно завтра,
может через ...надцать лет
его и станет надо.
Успех он в этой жизни строчкой меряет,
не оценен, не выслушан, забыт.
Остаток дней своих влачит, но верит:
пройдут года, он станет знаменит.
А что сейчас? За строчку ни гроша.
Ведь это не хоккей и не эстрада.
В поэзию влечет поэта не расчет,
влечет душа.
Она-то знает, что придет тот день,
когда наступит надо.
ПАРОДИСТУ
Пластом ложатся стих на стих,
пишу их в розницу и оптом.
Уверен, что любой из них
твоим запомнится экспромтом.
Мои стихи не без греха,
а их написано немало.
Питаясь соками стиха,
к ним льнет рыбешка-прилипала.
Чужое облизать готов,
ты - мастер каверов, пародий.
Ведь здесь поболее улов,
хоть и свои кропаешь вроде.
Ассенизаторству сродни,
экспромты едки, метки,
и с желчью собственной они
жрут жадно авторов объедки.
Пародий дождь, "как из ведра",
и ведь они кому-то любы!
Твоей Поэзии пора
отрезать маточные трубы.
КАК РОЖДАЮТСЯ СТИХИ
Обычно темой я не озабочен -
Она сама рождается из строчек.
Строка возникнет, как мираж
В песках безмолвия, безтемья.
Она диктует мне метраж,
А рифма - сверху подношенье.
Она же и размер предложит.
И рифма-поводырь затем
Сюжет и фабулу проложит
В пространстве дефицитных тем.
Иду в кильватерной струе
Инетовским эфиром
То по прямой, то по дуге
За рифмою-буксиром.
Здесь подобрать словечко надо
И по размеру, и по смыслу.
А в заключении награда -
Идея новая зависла.
И стих готов -
решенная шарада,
разминка закосневшей мысли.
ВСТРЕЧА С МУЗОЙ
ЛГ
Вымучивал стих.
вдруг в какой-то момент,
как выдохом свечку задуло.
Услышал на лире аккомпанемент -
знать, муза ко мне заглянула.
И сразу же стих
сам звенящей струной
с мелодией слился любовной.
Лирический мой
постоянный герой
Обнял меня с нежностью томной.
Что может быть лучше поэту, когда
ЛГ вместе с музой едины?
И темы, и мысли,
не только слова
лишаются ложной личины.
И льются стихи
откровеньем души
под нежные лиры аккорды.
Не будет грехом,
коль поэт согрешит
С божественной лирой,
прекрасной и гордой.
ПОЭТ ПРОСЛАВИТ СВОЕ Я
В эфир инета мысль струя
С напором, словно из брандспойта,
Поэт, в эмпириях паря,
Глаголит:
'Я вам не какой-то.
Нетленных опусов творец,
Создатель истинных шедевров.
Сам Пушкин (для меня - малец)
Не создавал подобных перлов.
А ныне на кого взглянуть?
Хоть Евтушенко сплел немало,
Но не в количестве же суть.
Его тут рядом не стояло.
Талант, признание - все блажь.
Смердят лохмотья под порфирой.
Поэту нужный антураж:
Парнас, Пегас и муза с лирой.'
Ведь до чего же прав поэт!
Нас муза пальчиком поманит -
Мы посидим с ней тет-а-тет,
И мысль, глядишь, стишок сварганит.
В эфир инета мысль струя
С напором умственной натуги,
Поэт прославит свое Я
В глазах ... одной своей подруги.
БАЛЛАДА О МУЗЕ
Поэта муза вдохновляет
На поэтический полет.
При ней им чувства управляют,
А без нее он - стихоплет.
Она лиричностью согреет,
Ведь без души никак нельзя,
Чтоб вечное повсюду сеять -
Поэтов тяжкого стезя.
Увы, 'поэт - невольник чести':
То вдохновение в бегах,
То музы снова нет на месте.
А все последствия в стихах.
Их девять. Красотой пленяют,
Рождая творческий экстаз.
И три из них поэтов вдохновляют,
Собой украсивши Парнас.
Эвтерпа - раз, за ней Эрато,
И Каллиопа - это три.
Так что ж приходится на брата,
Как их ни пробуй, ни дели?
Отсюда с музами проблемы:
То можешь ими быть забыт,
То вдруг закончились все темы,
То с рифмой жуткий дефицит.
Эвтерпа - лирика поэтов.
Ее поэзия светла.
Певцы закатов, звезд, рассветов,
Тоски, душевного тепла.
Кому-то слезы помогают
С Эвтерпой ночи коротать,
А Каллиопа вдохновляет
героям оды сочинять.
Монументальна муза Каллиопа.
Баллад торжественна строка.
Века вплетает в рамки года,
И год прославит на века.
Любовью пышет стих Эроты.
Вздохнешь - она уж тут как тут.
И не помогут даже латы,
Когда костер любви раздут.
У музы множество клиентов.
Стенают, по ночам творят,
Ее винят без сантиментов,
Коль вдохновеньем не горят.
А что стенать, на музу злиться?
Она ведь служит на разрыв.
Поэт не может обходиться,
Без муз он не рождает стих.
Но чтобы муза не скучала,
Не жди подарков от судьбы.
Пока к другим не убежала,
Ты к ней направь свои стопы.
Капризен нежный небожитель,
Мороки с ним невпроворот.
Используй музозаменитель -
Всегда на выручку придет.
Не ставь все на принцесс Олимпа,
Обзаведись своей звездой.
И пусть она не светит нимбом,
Но греет и всегда с тобой.
Для вас мы пишем музы-дамы,
Для вас про верность и любовь.
А музы нет, мы вновь и вновь
Строчим одни лишь эпиграммы.
НЕ БУДЕМ О ФИНАЛЕ
Нам Вечность посылает ПИНГ,
И перепонки рвутся гонгом.
Но мы, используя топ-спин,
Ей возвращаем его ПОНГом.
Стремится в небо человек,
Стих дописав, поставив точку.
Зачем спешить? Не долог век.
Взлетим без бренной оболочки.
Не нам считать остаток лет.
Пусть далеко осталось детство.
Блюсти осенний пиетет,
Писать о возрасте - кокетство.
Да что тут, право, горевать -
Нам седина так 'личит'.
И коль поэтами нас кличут,
Мы продолжаем в них играть.
Пока поэзия влечет,
Давай не будем о финале.
Повременим, пусть подождет,
А то мы мистиками стали.
Мы превратили даже старость
Пусть в безобидную, но шалость.
И сколько Бог позволит жить,
Играть мы будем и шалить.
Вредны поэту тишь, покой.
Ведь жизнь нам нравится такая!
А слабость наша, Боже мой,
Совсем не возрастная.
ВСПОМИНАЯ С НЕЗНАКОМКОЙ
Вечер стих струною звонкой,
Сел вороньей стаей.
Я с прелестной Незнакомкой
Мэтра величаю.
Блоку стукнуло сто тридцать,
Мне немногим меньше.
Мглу разрезала зарница
От грозы ушедшей.
Тяжесть лет согнула спину,
Сплин ссутулил плечи.
Заплывает стеарином
Бронзовый подсвечник.
Александра я поздравил.
Вместе с Незнакомкой
Выпив стопку Саперави
И застолье скомкав.
Воздержусь от монолога,
Блока вспоминая.
Александр - поэт от Бога,
Он незабываем.
Свечка слезным воском тает,
Чуя обреченность.
С Незнакомкой воскрешаю
Школьную влюбленность.
ИНТЕРНЕТОВСКИЙ ПОЭТ
Я - интернетовский поэт,
лицо скрывающий под ником.
Значка литвузовского нет,
себя не обозначил криком
и заунывным чтеньем вирш.
А полкам книжных магазинов
неведом ни один мой стиш.
Каким же нужно быть кретином,
чтоб поэтический ярлык,
приклеив собственной рукою,
себе представить хоть на миг,
что как поэт я что-то стою.
ДУШЕ ЛЮБЕЗНЫЙ АВТОР ...
Душе любезный Автор,
Твой стих, как аллигатор,
Читатель же - лирический Самсон,
Восторга испуская стон,
его терзает на цитаты,
Что значит жить ему века.
А критики, журя слегка,
Быть современниками рады.
ПОЭТ БЕЗОТВЕТНОЙ ЛЮБВИ
Неудачен любовный твой опыт,
Потому только грусть вдохновляет.
Что ни стих, на судьбу свою ропот,
Он слезами тоску размягчает.
Поэтический плач нескончаем,
Как цепочка, строка за строкою.
Его стих, по слезам узнаваем,
Монотонною льется струею.
Ну а если судьба улыбнется,
И любви безответность зачахнет,
То погаснет поэзии солнце,
Животворный источник иссякнет.
И исчезнет звездой с небосклона
Стихотворец с понурой эмблемой,
С надоевшим страдальческим тоном
И набившей оскомину темой.
РЕЙТИНГ
Ох, рейтинг! Ты - валун огромного размера.
Поэт-Сизиф тебя толкает на Парнас.
Все в ТОП хотят - тщеславная Мегера
Беснуется в душе у каждого из нас.
Мы делаем ИГНОР ближайшим конкурентам,
А можно 'минус пять' и осадить назад.
'Богатым' подольстим восторженным комментом
В надежде получить желаемый откат.
И 'бедным' иногда от щедрости душевной
Коммент изобразим с весомым вкладом в счет.
И хоть цена его сродни копейке медной,
Но и она туда ж, в доходный фонд пойдет.
Как на духу, скажу вам откровенно:
Я исписался, выдохся, устал.
Вот и пишу теперь однокатренно.
Куда ж деваться? - рейтинг-гад достал!
КАЖДЫЙ ПИШЕТ, КАК МОЖЕТ
Лишь только бросил взгляд
На стих Ваш, понял суть,
что краткость и талант, отнюдь,
в родстве не состоят.
Я в изумлении затих,
увидев этот новый стих.
Да, картина неприглядна,
но и на Солнце тоже пятна.
Прав философически смотрящий:
и это тоже преходяще.
Вся жизнь - корявая мура
словес на бреющем полете.
А мысль рожденная стара.
И пусть - на то мы рифмоплеты.
Да что тут, право горевать?
Мы продолжаем все играть.
ТРУБАДУРУ
Андрею Медведеву (anry4) на день рождения
Ты рыцарского звания
И герцогских кровей.
Стихами правит мафия
Шутов и королей.
Они пестрят картинами:
Ристалища, гламур,
Шуршанье криналинами
Придворных помпадур.
Влечет фантасмагория
Исчезнувших веков -
Доспехов, копий оргия,
Блистательных клинков.
Ведь прав поэт однако же,
Уйдя от наших дней,
От надоевших драк уже.
Привет тебе, Андрей!
На фото глянь - упорствую:
Тарасу ты под тать.
Про Сечь бы Запорожскую
Тебе стихи слагать.
Сижу в соседнем графстве я,
Жую осенний сплин.
Ведь у Природы в царствии
Реальность - господин.
ЛЮБИМОМУ КОММЕНТАТОРУ
Прошлась и легкой ножкой наступила
на мой, едва востребованный стих.
Но, видно, есть в тебе неведомая сила -
напрягся я и в ожидании затих.
Как сформулировано, надо ж,
мудрее этого не скажешь!
Читал и наслаждался.
Пульс бьется в ритме скерцо.
От такого вальса
замирает сердце.
Твой кавер - просто блеск!
Грудь стала колесом.
В суставах только треск,
бумажник невесом.
У тебя, скажу, талант
на такие комплименты.
Лет так надцать покомментим,
заэкспромтимся до гланд.
Читал тебя бы бесконечно,
смакуя каждый комплимент,
но слава так не долговечна.
Отнюдь, я не ее клиент.
Кто о таланте говорит?
Мне это вовсе не грозит.
Смущен я до корней волос,
готов под стол залезть.
Мои стихи - букеты роз,
что в дар тебе. Что есть, то есть.
Конечно, я не Пастернак,
довольствуйся моими. Буду рад
и настрогаю кое-как
тебе с три короба стишат.
ЧЕМ ИНТЕРНЕТ И ИНТЕРЕСЕН ...
Чем Интернет и интересен,
Что в нем, как в бане, все равны.
О твари только ник известен,
И мосек нет - одни слоны.
Скоты легко меняют маски,
Хамят, а морду не набить!
И Моська может без опаски
Слона за пятку укусить.
Для простаков их образины.
Со скунсом лучше не дружить -
Он вас обгадит без причины,
Лишь по велению души.
ПОКРУЧЕ ЕСТЬ ВИТИИ...
Покруче есть витии,
писать весь день мне лень.
Ведь я не как другие,
полдюжины чтоб в день.
Да и не в штуках дело,
а мой расчёт простой:
всего лишь я хотел бы,
чтоб был читатель свой.
БЛАЖЕНСТВО
Скажи мне, друг, чем вдохновение
отлично от простого вожделения?
И там, и там желания бурлят,
реализации хотят.
И вдохновение, и плотский зуд
чудесные мгновения несут.
Отсюда вывод вытекает:
в блаженстве тот, кто сочиняет.
Играть в экспромтах и стихах
одно лишь удовольствие.
Приходится держать себя в руках
и сохранять спокойствие.
СКАЖУ ПОЭТУ
Я от души скажу поэту,
который пишет лишь душой,
пренебрегая головой:
"Метода не корректна эта.
Душа - вместилище эмоций.
Ей блеск неведом мастерства.
Чужда ей рифмы красота
и блеск поэзии пропорций.
Душою ты слагаешь здорово,
считаешь, что поэт уже.
Пойми: желательно к душе
приделать как-то голову".
А Я ПИШУ ТРЁХСЛОЖНИК
Меня ритмика держит, как рельсы трамвай.
Шаг влево, шаг вправо - шаг к плахе.
АнапЕстом начАл, ну и так продолжай!
Так нет же, попёр амфибрахий.
Погрузив стих в глагольные ритмы страстей
(спаси нас от рифмы глагольной!),
мне б хореем и ямбом писать без затей,
но раб я трёхсложных невольный.