Поэзия любовью говорит.
Любая строчка, как её натуга.
Натянут парус,
      и бушует вьюга,
и лупят струны в перепонок щит.
 
Поэзия любовью говорит.
И рассказать о том уместно.
О, юная моя невеста!
О, как щека твоя горит!
 
О, как рука моя нежна!
О, как желание пытливо!
О, сколько дней
      жена моя одна, -
я забываю дом, и всё, что в доме было.
 
Я забываю, как писать стихи,
как будто дарственность не свыше,
как будто встал не с той ноги
мой боженька. И я сползаю с крыши.
 
Не в потверждение тому,
я слышу тикающие мины:
как долбанёт, так рученьки - в траву,
а ноги выбросит на льдины.
 
Я вспоминаю, как щека горит,
что губы шепчут; мне даются
черты её на мой же стыд, -
но пусть желания взорвутся!