Я обрываю сталактит,
на след России
ставлю пламенную свиту,
я строю
себе Пирамиду 
или просто скит.

Из камня, из древа, из шквала огня.
Но лучше в киосках спросите меня.

Поэзия - такое счастье.
Как старым <жигулям> - запчасти.

Копаюсь в сложности своей,
не сладко разбирать причины, -
и где ж ты,
где ж ты соловей,
соловушка моих страстей? -
Ты вылетел,
ты взвился - наподобие пружины. 

И где-то в кустиках пружинкой лёг,
потерян, словно девушки серёжка,
теперь разлюбит девушку Алёшка,
и не подарит больше строк...

А может просто под столом
легла пружинка и застыла -
как будто в загородный дом
с работы вырвалась постылой. 

А ведь душа напряжена. 
И та пружинка ей нужна.

Поэзия - такое счастье. 
Ломают руки за участье.

А соболь даст погладить мех.
Поэзия, мы зачерпнём ещё любви для всех!

Ещё дыхнём Вселенной,
ещё проложим Путь!
(Мы тоже занимаемся, нам тоже хочется блеснуть.)