Все лодки от меня ушли.
И я кричала и стонала.
Слова "счастливого пути"
душа уже не принимала.

Загублена на берегу
берёза, что к воде склонялась.
Ей лучше жить  бы на ветру,
чтоб высь и ширь её касались.

Но не случалась никогда
судьба по плану и заказу,
тупые звуки топора
берёзу обрекли не сразу.

Терпи, берёза, твой побег
окрепнет, может быть, под осень,
потом его накроет снег.
Он вырастет и  листья сбросит.