Моя родня не пишет виршей,
Мне обломилось - я пишу,
Звучат, как ноты: ниже, выше...
Былое в думах ворошу.

Молюсь, как мать моя молилась
За всех ушедших и живых,
На том стою, на том скрепилась -
Не надо истин мне других.

Я понимаю, что богатством
Владеет каждый человек,
Минут и лет скупое братство
Даёт, скрепя, неполный век.

Но у меня другие счёты:
Останется на сайтах вздох,
Читатель не сойдёт с учёта,
Пусть даже голос мой заглох.

			07.04.21