В этой жизни так важно чего-то дать
Человеку, который близко.
Будь то нежность, любовь или страсть,
Или просто зачитанная до дырок книжка.

Прекратить - это просто, но так тяжело,
Что заполнит в душе потерю,
Если тот, кому даришь тепло,
Говорит: "Прекрати, я тебе не верю".

Ты видишь, родная, как нереален наш мир?
Что с того, что лицо за шлемом, в руках стрелы?
Даже варваров песням кто-то учил,
Даже викинги, может, о девушках пели.

Ты молчишь, усыпленная дымной тоской
Уронив свою голову на ладони,
Варвар пишет строку за строкой,
Чтоб хоть ей пустоту заполнить.

Шорох перьев отчаянной тишины
Не дает мне уснуть этой ночью,
Потому я стану писать тебе до весны.
Ну а после... после снова наступит осень.

А за будущей осенью только бред,
Темнота, злобный ветер и вьюга.
Может кто-то из нас не увидит рассвет,
А кому-то ветер подует с юга.

Может быть, ты когда-нибудь спросишь меня
"Ну а что это, в сущности, было?"
Я отвечу тебе: "Это дождь октября,
Это то, что я когда-то любила".