Был дождь - ровный, немного с торможением. Иван припарковался.
-Несколько шагов, - подумал он, - потом - игра. Потом все начнется. Вернее, уже через несколько минут. Нужно быть отвлеченным и немного иным, и все мысли - не отсюда. Все - в игре. Ни одна посторонняя вещь не должна тебя касаться. Это Бардо Дхарматы в полном экзистенциальном бодрствовании, что, по идее, есть абсурд.
И так и было - игра, она была как мать, а может как протоплазма. Еще дня за три он ощутил свою с ней связь. Ему даже показалось, что инцест состоится немного раньше положенного, но слава богу, обошлось. Они переговаривались друг с другом, напоминая двух затаившихся в пучине квакеров.
Можно было сказать: только ты и я.
А теперь уж и пора начать.
Действо происходило в каком-то непонятном спортзале. Это было здание-куб. Этажей около восьми, порезанный на офисы завод. Снаружи - такой же шершавый, напоминающий кошачий язык, изнутри - лабиринт Минотавра. В воскресенье здесь было тихо. Никто не мог помешать. Да и организация турнира была - как положено.
Игроки стояли по периметру.
Внутренняя полость спортзала дышала, это был настоящий высокий диструктивизм, доступный лишь избранным. Даже пыль слышала каждое биение терминальных мыслей.
-У нас - первый акадо, - сказал крупье, - он заявил, что умрет сам, посредством бега и посторонних предметов.
-Не может быть, - был голос из зала.
-Да что вы нас дурачите?
-Это кто такой?
В центр зала вышел парень. Он был бледен, как недоспевшая вишня.
-Предлагаю всем учиться, - сказал он, - номер - единственный в своем роде.
Парень рванул с места, быстро, будто рекордсмен-спринтер. Пару секунд - и он был у стенки. Прыжок - удар. Эхо всколыхнуло шероховатые закоулки офис-билдинга.
Подоспел врач.
-Смерть, - констатировал он.
-Знаете, - сказал Ивану сосед, - в этом нет ничего удивительного. Смерть от удара об стенку - это стандартный прием в арсенале игроков. Он просто применяется редко. Нет, сейчас игроки другие, они предпочитают более брутальный исход, но в самом начале было именно так - стенка, яд, угол стола, кол. Четыре вида смерти - классика. Кто лучше умирал, тому ставили более высокую оценку. Знаете, я вам по секрету скажу. Только никому не говорите. Я - мастер. Это о нас говорят торжественно, но немного на ухо, так как тайна: "Мастера!"
-Да? - Иван удивился. -Хорошо. А вы что же, воскресаете после каждой смерти?
Парень замялся.
-Нет, ни грамма иронии, - произнес Иван, - это же логично. Смерть бывает один только раз. Конечно, если взять какие-нибудь восточные трактаты, то нам скажут, что это не так, что-де есть реинкарнация, но заметьте - ведь и в этом случае смерть есть. Другое б дело, если б убившийся о стенку игрок воскрес бы в прежнем виде. Пусть и форма бы была другая - я имею в виду, фейс. И масса тела, может, и рост. Нет, не важно, пусть он родится заново. Но ведь памяти нет, а не нет и суда нет. Значит, смерть. Может быть, карма? Хорошо, его великая суицидальность вновь приведет его в этот клуб, чтобы улучшить предыдущий результат. Что толку от теории? Вот была ли у вас прошлая жизнь? Предположим, что да. А где она была? Как вас звали? Были вы мужчиной, женщиной, животным или растением? Ни вы, ни я этого не знаем. Я для себя решил, что в прошлой жизни я был камнем. Это недоказуемо, но приемлемо. Ну и, в принципе, с чем прикажите ассоциировать игроков, если у них больше одной попытки? Нарака? Я представлял. Думал, буду думать, ответ придет сам собой. Нет, не знаю.
-На счет Нараки вы правы, -сказал парень, - кому еще доступны столь ужасные для обычного существа развлечения.
-Ну, все равно - всего лишь домыслы.
- Великий учитель Чао-чоу (778-897) писал: "До существования мира природа Личности уже существует.
-А вы сами что-нибудь пишите?
-Балуюсь, Но это не имеет к делу никакого отношения.
-Второй участник нашего турнира заявляет, что он задушит сам себя собственными руками! - объявил крупье.
Зал засуетился. Всем было интересно, как же будет содеяно то, о чем только что объявили.
В центр вышла высокая худая девушка. Она была стройная и гибкая и напоминала развевающиеся полоски ткани.
Встав в таинственную позицию, она прокричала:
-И!
Потом - другой этюд, и снова - "и"!
Это было какое-то иное, трепанированное, каратэ. Может быть, она уже перевоплотилась в Нага, древнего бога, что змеился по пещерам и водоемам в мирах прошлого? Тогда, в этом случае, все было понятно - ее звала страшная, кипящая магмой, Матахала, мир для нее родной и прекрасный.
-И! - вновь прокричала девушка.
Наконец, провернув свое тело по часовой стрелке, она распрямила руки - как лебедь белая. Потом - руки вверх. Охватила руками шею - никто и не думал, что можно так суставы выкручивать. Сжала. Сильнее. Сильнее. Лицо ее покраснело, а потом - посинело. Послышался хрип. Язык высунулся, напоминая ковш экскаватора - мол, давайте, накладывайте. Девушка упала на колени, затем - лицом вниз. Подбежавший врач констатировал смерть.
-Браво! - крикнул кто-то.
-Бра-во!
Игроки аплодировали. Они были в восторге.
-Неплохо, - сказал Ивану парень, - но - не высший класс.
-Нет? - удивился Иван.
-Если сегодня мне выпадет жребий, я покажу вам high performance.
-Сегодня только восемь туров, - произнес Иван, - сыграют только счастливчики. Боюсь, что до нас с вами очередь не дойдет.
-А вы уже пробовали?
-Нет. Но я постоянно тренируюсь. Я много осмысливаю. Все ночи я провожу в длительных медитациях. Я - специалист.
-Но ведь вы - не мастер?
-В данном случае, молодой человек, термин "мастер" - он несколько завышен в понимании. Мастером в нашей профессии можно стать лишь там - центре зала. Это звание моментально. Впрочем, не каждый его заслуживает. Например, если по правилам соревнований нужно выпить яд, то здесь не требуются особенные усилия. Яд делает все действия за вас. Условия, по которым яд нужно изготовить самостоятельно, объявляются редко. И, потом, чем измерить степень боли? Если в будущем году введут датчики, то тогда я согласен.
-Вы давно играете?
-Больше года.
-Почему еще живы?
-К смерти нужно быть готовым. А идти к ней лишь потому, что она расставила ноги и показывает свои половые губы, опрометчиво.
-Вы так считаете?
-Это закон.
-Нет, - сказал он, - бывают молодые мастера. Разве вы не знаете? Есть вещи, которые даются свыше. Бывают люди с печатью смерти на лице с самого рождения. Вы же не будете отрицать наличие таланта. У всех людей совершенно разные способности.
-Я знаю, - произнес Иван скромно, - но что же вы будете делать, если вас вызовут?
-Пока я не чувствую ее приближения. Увы. Вы понимаете?
-Интуиция.
-Это сильнее.
-Я вас понимаю. Я провожу дни свои в трудах.
-Это - гипер ощущение.
-Да, - произнес Иван, - нет, я знаю. Просто я привык к немногословности. О чем тут говорить.
-Итак, - объявил крупье, - следующий участник заявил, что покажет нам высший класс. Это - игрок под номер сто семь! Встречаем. Он регламентировал нам смерть от разочарования. Итак.... Итак, да. Именно такой способ выбрал, скажу с вашего позволения, не иначе, как the method man!
-О, о, - послышалось повсюду.
Он вышел в центр зала.
Это был мужчина лет сорока с подвижным лицом. Он был мастер мимики - хотя мы и не увидели ничего. Но я умею разгадывать. Тем более, все игроки обязаны читать мысли. Пусть это и не явно. Пусть это и полунамеки. Пусть это - химическое лицо. Это и в словах - если человек хорошо владеет языком и умеет писать, он, точно футболист на поле, делает пас от мысли к мысли, от сути к мосту, что ведет к новому смысловому конвейеру. Кто-то пишет в короткий пас, а кто-то - в длинный. Стиль не может быть одинаков. Стиль смерти - он в чем-то схож - но бывает смерть красивая, профессиональная, а бывает и просто смерть. Удельная масса последней - 99.9%. Это - хозяйственное мыло.
-Господа, - произнес игрок, - я хочу увидеть очень некрасивого человека. Не важно, мужчина это или женщина. Если таковых среди нас нет, прошу принести фотографию. Если увиденное меня разочарует, то я умру.
В рядах послышался шум. Люди засовещались, напоминая северных птиц, сидящих на скале.
-Он не сможет, - сказал Иван.
-Теоретически, - ответил парень.
-Что значит, теоретически?
-Теоретически высшая смерть - это смерть по желанию. Ты говоришь - я могу убить себя силой мысли, и ты это делаешь. Это - максимальная точка мастерства.
-И вы этим владеете?
-Что вы. Этим никто не владеет.
-Я думаю, что владеет.
-В этом случае, эти существа уже покинули наш мир.
-Да, их нет.
-Они летят?
-Вы какие-то странные вопросы задаете, - ответил парень, - по-моему, вы меня искушаете. Но ведь вы не дьявол. И не бес. Нет, вы спрашиваете спонтанно. Я вижу по глазам. Нет, я мало знаю о жизни после смерти.
-А вообще знаете?
-Опять этот искушающий взгляд. Вы думаете, я треплюсь? Но меня же не вызывают на ринг, и в правилах не прописано, что игрок имеет право выйти вне очереди.
-Я слышал о парне, который думал, что не умрет.
-Я тоже слышал.
-Да? Мы говорим об одном и том же человеке?
-Не знаю. Тому, кого я знал, было всего двадцать лет, но он хорошо владел техникой игроков. Тем не менее, он полагал, что будет жить, а его нахождение в наших рядах - это нечто вроде приключения.
-Да. Это тот самый. Его перекрутило в мясорубке.
-Точно. Были соревнование на идеальную смерть в шнеках мясорубки, и там были настоящие чемпионы. Я до сих чувствую, как их тени бродят среди нас. Хотя они и не здесь - они глубоко, на берегах темных, свинцовых, рек. Они наслаждаются мощью ада.
-Да, я тоже их чувствую.
-А о чем-нибудь светлом вы думаете?
-Конечно.
В этот момент принесли фотографию. Шум в зале усилился. Степень напряженности ожидания можно было запросто измерять в каких-нибудь максвеллах. Фотография самого некрасивого человека была продемонстрирована залу.
-Человек, который представил эту фотографию, считает, что на ней изображена самая некрасивая женщина на земле, - объявил крупье, - давайте посмотрим, оправдается ли наше сегодняшнее ожидание. Давайте смотреть - либо наш мастер ошибется, либо наша фотография не подходит. Итак....
Когда фотография была показана игроку, с минуту, может быть, две ничего не происходило. Многие уже начинали сомневаться - ведь они были вправе рассчитывать на моментальный результат. Но, наконец, их ожидание оправдалось. Игрок сморщил лицо и, изобразив крайнюю степень грусти, упал без чувств. Подоспевший врач констатировал смерть....
....Спустя час мы были на автомобильной стоянки. Дул ветер. Над округлыми горами, что возвышались над противоположным берегом бухты, собирались густые, серьезные, облака. Они хмурились, должно быть, для того, чтобы привлечь к себе внимание, но Иван не смотрел на них. Он был спокоен, точно механизм. Ничего из того, происходило вокруг, его не интересовало. То же самое касалось и эмоций.
Операционная система.... Человек еще не научился работать с собой, как с инструментом, но некоторые элементы наличия внешнего GUI иногда проскакивают - об этом можно судить по ясновидящим и прочим экстрасенсам.
-Домой? - спросил у Ивана недавний собеседник.
-Нет, - ответил Он.
Он садился в светло-синий "Бентли", Иван - в свою скромную "Калину".
-Вы поедите туда на машине? - спросил он.
-Куда, туда?
-Туда.
-Туда?
-Я же не знаю, молодой человек. И редкие мастера только знаю, на чем туда едут, - ответил Иван, - так же и я.
-Я уже был в Бардо Тхёдол.
-Так?
-Да. Я там и взял машину. Взял и пригнал.
-Прекрасно, молодой человек.
Иван завел двигатель, вырулил влево на сложном перекрестке. День уходил вниз, точно в обратную сторону. Возможно, какие-то части напоминали руки, много рук, снабженных когтями, пытающимися ухватиться за выступы реальности. Но кто о том знает?
Было около 16. Пробок еще не было, и Иван с легкостью миновал большую часть города.Игра была окончена.