Коля прилетел в Новороссийск на вертолете. Машина была старая, военная, с дыркой.
-Это я сдал на металл, - указал летчик на дырку , когда они еще были в полете.
-Как сдал? - спросил Коля.
-Так а на что жить?
-А мы не разобьемся?
-Не знаю. А.... Мне кажется, что мы уже много лет назад разбились. Ты за коммунистов? А я - за коммунистов. Больше ни в чем не вижу надежды. Ты голосовал? А-а-а-а. Ну вот что ты хотел, паря, скажи? Кто за вас будет ходить на выборы? Бабушки - они скоро все поумирают. Дедушки уже поумирали. Мужики слабее баб. Это мы, летчики, еще как-то корячимся, корячимся. Пока есть, что оторвать от своей машины, будем отрывать и сдавать. Половины приборов нет, и что - техника советская, летаем пока! Я думаю, отсюда можно все вынуть, и все равно полетим. А вот молодое поколение - ему все равно, что скоро у нас.....
-Я не знаю, - ответил Коля.
Он курил и смотрел вниз. Море вдавалась в берег полудугой. Это была природная тарелка. Здесь издревле селились мореплаватели и купцы.
-А я, знаешь, я - коммунист, - сказал пилот.
Он не то, чтоб сказал - он прокричал, и бойцы, что то и дело высовывали головы из дверей, услышали - правда, не поняли. Они напоминали гусей, которых перевозят на большое расстояние.
-Да, возможно, - сказал Коля, смахивая пепел.
Он кивал, но, видимо, не слишком естественно, и пилот продолжал себе тараторить. Ему, не ему, чистому небу, синей полоске берега, воображаемых моральным принципам....
Сойдя на землю, Коля взял такси. Сумку бросил в багажник. Ехал, курил, глядя на недовольного водилу.
-Я на пол больше не буду стряхивать, - сказал Коля.
В мире есть города, где люди постоянно бегут друг от друга. Это напоминает регби. Поймал мяч - неси сквозь все преграды. Донес - подними руки, празднуя победу. Пока несешь - пытайся пробиться. Так вот, не смотря на то, что здесь пахло морем, все люди были игроками, и все они бежали в разные стороны, чтобы донести свой собственный мяч, и оттуда, из-за белой полоски, прокричать лицом. Нет, словами не нужно. Настоящие мужики молчат. Им чужды чувство, творчество и пафос. Настоящие женщины - они находятся в поисках нужного самца. Пока самец не тот - приходится терпеть. Если же самца не будет никогда - нужно все равно важно бежать с регбийным мячом.
-Был тут давно, - сказал Коля, - ветер.
-Это не.... - ответил таксист.
-Ага, - ответил Коля.
Они постояли в пробке - вереница машин, стоящих на подъеме, готовая рвануться вперед. К краю поля. К единственной, но такой важной, цели. Водила на вопросы не отвечал. Он был брутальный, местный. Наконец, они приехали. Коля высадился в гостинице. Зарегистрировался по поддельному паспорту. Открыл сумку, вынул бутылку виски и вышел на балкон.
Постоять, подышать. Разум молчит, словно черная дыра, окруженная магнитными полями. Для ученых, которые изучают космос, она не существует. Для многих прочих предметов - тоже.
Коля вдышался. Любое вторичное место хорошо тем, когда ты там не задерживаешься. Море. Море. Очень много морей. Люди везде одинаковы. Желание, жажда, глупость, ощущение того, что жить будешь вечно, и жрать будешь вечно, а потому и искать особые методы сверхжратвы можно вечно, вечно, вечно.....
Никакой тьмы.
Только бег с мячом.
Посмотри на того, кто стоит? Почему он стоит? Видно, глуп! Что осмысливать? Нужно бежать. Искать. Самец ищет самку, самка ищет самца, и здесь, в этом передвижении по направлению белой полоски - много больших таен и блестящих предметов.
Ищешь любовь?
Бери мяч, беги. Не смотри на тех, кто остановился и думает.
Был звонок.
Позвонил Герберт.
-Что делаешь? - спросил он с акцентом.
-Пью виски.
-Как план?
-План точен.
-У нас мало времени.
-Да.
-Ты успеваешь?
-Я всегда успеваю.
-Хороший вискарь?
-Да.
-Много не пей.
-Не учи.
-Ладно.
-Смотрю в окно. Хороший вид.
-Хорошо.
-Конечно.
-Как приедешь - заходи.
-Просто так?
-Как хочешь.
Коля продолжал пить с горла и курить, ожидая смс. Он не волновался. Он был - что часы. Мысль о часах заставила его задуматься. Он выглянул - да, вон там, вдалеке, на фронтоне магазинчика на рынке, что-то подмигивало. Электронный глаз.
Вы смотрите на него и думаете, что есть еще минуты.
Мяч.
Бег.
Полоска.
-Есть еще я, - сказал Коля.
Часы как будто услышали. Хотя, конечно же, ничего они не могли слышать.
Он поставил недопитую бутылку на край балкона, вышел и поймал тачку.
-Едем, - сказал он.
-Куда?
-Поехали. Я пальцем покажу.
Он вновь закурил, и таксист вновь косился. Ехали молча. Есть города, где не все увлечены бегом за полоску, и потому люди в них более разговорчивы. Есть - обратное. Есть - маленькие эпицентры суетливой пустоты.
Столицам - простительно.
Провинциальным парижикам - нет, никогда.
-Чо, нельзя курить? - спросил Коля наконец.
-Да так, - ответил водила.
Они приехали очень скоро. Город был небольшой, хотя и с претензией на знание роскоши.
Коля расплатился и даже поклонился. Он вежлив. Особенно вежлив. Он даже улыбнулся какому-то существу за стойкой - отстранненно-важному, директору квадратного метра.
-Все мы, все мы. - сказал Коля.
И у него вдруг родились стихи. И, когда он потрогал холодную рукоятку пистолета, стихи стали громче и ясней, хотя он и не сумел бы оформить их в что-то явное.
Все мы думаем, что нет черты.....
Нам почему-то кажется, что мы будем жить вечно......
Я судья.....
Но я тоже так думаю......
Я хочу что-то сделать, чтобы так не думать......
Но, если я перестану участвовать в этой гонке, которую устроило мироздания ради накопления перегноя, меня перестанут понимать люди..... Они будут думать, что я хренов Диоген, что я сошел с ума.....
Только судья......
Нет черты.....
Нет черты.....
Третий этаж гостиницы, много офисов, бизнес, который движется на передаче местной коробки скоростей. Об этом либо говорят, либо не говорят.
Но здесь не говорят.
Если вдруг поэт скажет? Нет, если он скажет, никто не поймет, что это был стих. Подумает - он злой, циничный, пафосный, хотя это был всего лишь литературный прием. Не более того. Просто провинциалы, не смотря на обилие дипломов, все равно ничего не знают.
Стоп.
Коля выключил мысль, открыл дверь.
Офис в офисе. Как человек в человеке. Или многоличностность внутри одного разума.
-Вы к кому? - спросила секретарша.
Коля вынул пистолет и выстрелил в грудь.
Хорошая, должно быть, была грудь. Ее бы трогать и ласкать..... Коля прошел дальше, открыл дверь и мгновенно очертил взглядом квадрат.
Вот и Она.
Метр до тумбочки - если оружие у нее там, то не успеет допрыгнуть.
Валя!
Но ей надо дать попытаться.
У нее потрясающая реакция. Так, как она, мало кто владеет приемами ведения ближнего боя.
Владеет, владели.... И еще - какая-нибудь более темная форма прошедшего времени.
Нет, этого нельзя делать. Этого никто не делает. Этого никто и не узнает - ведь связь с адом еще не наладили. Возможно, что в прошлом она и была - у предков. Когда они вызывали наверх тени, чтобы спросить - как им там - хорошо или плохо? Разве бывает хорошо?
В аду.
А теперь ее нет. И не будет ее. Люди уперлись в электронику, полагая, что все эти фишки чего-то могут дать.
Валя была не одна. Сама она, развалившись в кресле, раздвинула ноги, и там находилась голова девушки-любовницы. Им было хорошо. Они стонали.
Как странно иногда - еще секунду назад было так хорошо, а вот теперь уже - все так плохо и бесповоротно.
Может быть, у жизни нет никаких закономерностей?
-Валя, - сказал Коля.
Она замерла.
-Я за тобой, Валя, - сказал он, - привет. Отче наш будешь читать?
Как он и полагал, она прыгнула в сторону, к тумбочке. Девушка - ласковая, взволнованная, с мокрым лицом, квинтэссенция юности и греха, отлетела в сторону, и Коля в нее выстрелил.
Жизнь напрасна. Все равно напрасна.
Что много ты прожил, что мало - никакой разницы. Никакой разницы. Что сегодня ты умрешь, что через много лет позже.....
Будет тьма. Будет ад.
Реакция у Вали была потрясающей. Ей хватило менее двух секунд, чтобы вынуть оружие из тумбочки стола.
Щелкнул глушитель.
Еще раз.
И еще раз - контрольный.
-Почему бы людям просто не любить друг друга? - спросил Коля. -Ищете любви? Ведь все ищут. В своей дурной, распаренной от информации и соблазнов голове. Как будто может быть что-то особенное, что-то невероятно сверкающее, что избавит вас от грусти и старости. И не будет смерти. И будет вечная жизнь, и вечная любовь. Может быть, где-то совсем рядом она уже есть, и ее не нужно искать? Нет, близкое расстояние - всегда дальше звезд. Это сложнее, чем почесать себе затылок. Мы ищем далекое. Кто-то нашел? Поднимите руки. Может быть, судья?
Он вышел из комнаты, и, наткнувшись на менеджера, пристрелил его.
Было немного пасмурно. Дул ветер. Облака надвигались с гор - они точно собирались нападать, но пока не решались, вынюхивали. Море было себе как море. Чаша, сбирающее информацию. Должно быть, оно знало о людях, которые жили до людей.
-Ну что, погнали? - сказал пилот.
-Ага, поехали, - ответил Коля, вынимая виски.
-Эх, на широкую ногу живешь.
-Нет. Просто чтобы чувств добавить.
-А-а-а. А мы - вот так. Вчера турбину разобрали и сдали на металл. Думаем - все равно вертолет стоит, все равно, если не мы, так кто-нибудь еще разберет. Жена ушла. Живем, как живем.
-А чего ушла?
-А сейчас много баб одиноких, заметил? Бегут искать любви, думают, что есть некие сказочные мужчины, и что они их непременно где-то ждут. У нас - так вообще.
-И что, не находят?
-Не. А у вас?
-У нас также. Везде сейчас одинаково.
-Ну да.
Вертолет обогнул дугой и покинул морскую дугу. Горы уходили. Внизу потянулись ровные квадраты полей. Коля курил и попивал виски мелкими глотками. Солнце терялось за облаком - помутнелое, сонное.
-Быстро лететь не будем, - сказал пилот, - не все запчасти на месте. Гнать нельзя. Не то развалимся.