Я не желаю быть лауреатом,
Мне ближе к сердцу имя - номинант.
Я не хочу быть гордым и богатым,
Я жить хочу, как бедный музыкант.

За доброту меня похоронили,
Мне начертали заключенье: "Сдох".
И душу, будто почки, мне отбили,
Но не дождётесь. Делаю я вдох.

Им правда, словно солнце для вампира,
Заткнули уши и речам не внемлют,
Для них пуста и недоступна лира,
Меня живьём затаптывают в землю.

Летит пощёчина, но вот - щека другая.
Ведь я не труп, меня терзает боль,
Живу, ту боль едва превозмогая.
Не я себе отвел такую роль.

Мне, как Ему, назначен прокуратор.
Ершалаим. Нет, город будет - Питер.
Но для Него я только "ретранслятор",
Не мастер и не автор, а - репитер.

И снова дрожь, и снова вдохновенье!
Пусть передать всего я и не смог.
Но было слово. Слово! Без сомненья.
И в номинации участвовал сам Бог.

Но не впервой им Бога не услышать.
Над ними мрак - не золочёный купол,
А в этом мраке - золотая крыша,
Что держит люд из трупов и из кукол.

Но день придёт оплаты по счетам,
Не этот суд судить их будет - Бог.
Топчите, режьте, бейте по щекам,
Но не дождётесь. Делаю я вдох.


3.12.2019 г.