Можно, глядя на длинные нежные волны,
Представлять себя летчиком, бросившим небо,
Сочиняющим сотни прекрасных историй,
Но не видящим снов вне полета и света.
Или хрупкой инфантой, принцессой-подростком,
Вырывающей руку из стиснутых пальцев.
Никогда мне не быть бледногубой и рослой
Волоокой женой для царя-иностранца.
Быть, но той, чей портрет рисовал Леонардо,
Говоривший о жгучей, и проклятой вере, 
Потому что едва доживая до завтра,
Ты, увы, забываешь вчерашнее время,
Изменяя лицо. Перед утренним морем
Танцевать неизвестные венские вальсы.
Лай собак растворён звонким блеском прибоя.
Всё чуть-чуть позади. Впереди 
Только счастье