Вырос на чужбине я,
Жил в чужом краю...

И, мне кажется, что нет
Ничего у Бога лучше,
Чем Днепро
И Украина.
Или вижу там добро,
Где нас нет?..

В лихое время довелось
Заехать мне на Украину,
В это красивое село.
Где меня мати пеленала,
На свечку деньги добывала.
Пречисту ставила, молила,
Поклоны била...
Чтоб доля добрая была
У ее сына.

Хорошо, что ты давно уж
Спать легла,
Ведь ты бы Бога прокляла
За мой талант...

Плохо стало в том селе.
Земли черней 
Там стали люди,
Пожухли зелены сады,
И сгнили беленькие хаты,
Бурьяном сильно заросли.
Село как будто все сгорело,
А люди все сошли с ума.
Молча на панщину идут
И деточек своих ведут.
И я, заплакавши, назад
Поехал снова на чужбину.
И не в одном этом селе,
Везде на славной Украине
Людей всех запрягли в ярмо
Паны лукавы.
Гибнут, гибнут в ярме сыны,
Ну, а паны -
Жидам, братьям своим хорошим,
Последни продают штаны.
Ужасно, брат мой,
Пропадать
В этой пустыне...
Но хуже там, на Украине,
Все видеть, плакать и молчать!
Если не видишь того лиха,
То кажется, что любо, тихо
И на Украйне хорошо.
Между горами старый Днепр,
Как будто в молоке ребенок
Красуется.
Широки села зеленеют,
А в селах -
Веселятся люди.
Оно, быть может, так и было б,
Но панский след на Украине...