Вкус бессмертия.

Я хочу поведать историю обычного человека. Это и исповедь, и простой рассказ, и отвлечённые философствования. Нет тех людей, что, прочтя это творение, смогут понять меня. Есть люди, в которых это поднимет новую волну мыслей, чувств, ощущений, подобную той, что захватывает меня сейчас. Как я смогу рассказать о тех чувствах, что переполняют меня, заполняя всё сознание, подчиняя тело новому ритму, выложить ту правду, что обжигает мои внутренности?

Мы все помним древнее слово "любовь" и мы все искренне верим, что знаем его истинное значение. И все мы правы, как ни странно. Столько сказано, написано, пережито, но всё равно слово это остаётся самой манящей тайной, тем самым плодом, чей сладкий сок может обернуться горьким ядом. Я говорю "люблю" когда, выйдя ночью под свет звёзд, смотрю на них и понимаю, что им сейчас тоже нравится смотреть на меня. Я говорю "люблю" когда, открывшись новым ощущениям, иду неизведанной дорогой в лесу, поле, на пустынном берегу реки. Я говорю "люблю" когда, заглянув в усталые глаза незнакомого человека, вижу в них частицу собственной души, того тепла и взаимопонимания, что и помогает нам всем продолжать движение по дороге Жизни... и получать от этого удовольствие. Я говорю "люблю" когда, слившись в поцелуе с самым близким мне человеком, я ощущаю как, сбрасывая всё наносное, всё обыденное, наши души раскрываются, сливаются, наполняя светом весь мир... Да, именно тогда я и ощущаю этот самый вкус бессмертия, этой странной вещи, что можно найти, лишь подарив себя...

Мы всегда разные. Нас много, мы постоянно спорим сами с собой, шутим, строим планы, обманываем, любим и ненавидим. Внутри нас живут целые города, населённые всеми теми масками, что мы носим в повседневной жизни. Мы так любим любоваться их игрой, что постепенно забываем, кто же мы есть на самом деле. Наше сознание захватывает калейдоскоп из мыслей, чувств, радостей и огорчений, воздушных замков и мрачных лабиринтов. Бывает, что человек слишком увлекается игрой умелых актёров, он слишком захвачен бесконечным, хоть и бессмысленным сюжетом. Вот и появляются люди, которые просто "плывут по течению жизни", не пытаясь даже поднять голову над потоком и посмотреть на тех, кто плывёт рядом просто так, а не через цветные стёкла мысленного калейдоскопа. И бессмертная душа засыпает. Роли отыгрываются, сценарии становятся всё совершеннее... и скучнее... и когда такой человек умирает, то ничего и не меняется в мире, в котором он жил. Этот мир и так был мёртв уже давно. Но мой рассказ не о таких людях...

Есть те, кто, увидев эту страшную картину, похожую на внутренности осиного гнезда, начинает отчаянно воевать сам с собой. Он мечется по своему миру, внутри и снаружи, но выхода найти никак не может. Он постоянно пытается уничтожить некоторые личности, составляющие то, что он называет своей "тёмной стороной". Он воюет, постоянно меняя цели, оружие, союзников и врагов. Эта война бессмысленна, и такой человек обычно умирает непонятым, сумасшедшим, практически безжизненным - нет ничего внутри него, что могло бы поддержать его в Жизни. Его мир лежит в руинах, а он продолжает воевать с собственными тенями. Но мой рассказ и не о таких, как он...

Есть люди, что, увидев внутри себя такой хаос, понимают, что воевать надо лишь за что-то, а не против чего-то. Они находят себе символ, идею, смысл собственной войны. Они поднимают флаги, рисуют на своих щитах красивые гербы и идут отвоёвывать собственную Святую Землю. Тяжело увидеть Свет и не сгореть, даже не ослепнуть... И такой человек смотрит на мир пустыми глазницами, опалёнными Светом его Истины, и начинает свою войну со всем, что есть не Свет для него... но поскольку он ослеп, то весь мир кажется ему погружённым в непроглядную Тьму, и он идёт спасать его, неся свой Свет всем тем, кто ещё не "прозрел". Мир такого человека - вечная Тьма, и только Свет горит где-то далеко, недостижимо далеко впереди. Таких людей тоже слишком много, я не о них пишу свой рассказ...

Есть и те, кто, увидев свою Истину, понимают, что кроме слепоты они ничего не получат от неё. Они начинают жить сообразно этой Истине, стремясь открыть все уголки своей души для нового знания, когда, наконец, можно будет самому стать этим Огнём, слиться с ним, не сгорая и не сжигая всё вокруг себя. Они познают мир, они принимают любые новые знания, преображаясь с каждым часом, но оставаясь всё теми же вечно молодыми и любопытными искателями своей Истины. И абсолютный холод Тьмы, этот смертоносный лик Непознанного, будет лишь указанием пути, направлением, но никак не врагом. Многое я хочу рассказать про таких людей, но выразить это словами мне так же тяжело, как песчаному пляжу рассказать о морской волне, что посетила его секунду назад. Ничто, кроме мелких ракушек, нечёткого следа ушедшей влаги и неуловимого ощущение присутствия в воздухе не сможет рассказать нам о той волне, что недавно, пенясь и тихо шипя, мягко укрывала эту узкую песчаную полоску. И каждая следующая волна будет лишь напоминать нам о своей предшественнице, но ушедшее уже не вернётся... и в этом есть своя красота. И всё же, я хочу рассказать о людях, простых людях, живущих... да, просто живущих здесь, в этом мире. И их единственное отличие от большинства живущих тут же людей - то, что этот мир действительно принадлежит им.

Творение... созидание и разрушение, то, что отличает Человека от всего прочего мира. Проявление человеческой воли, сознательное прикосновение к истоку сил, к центру бытия. Я много рассказывал об этом, ещё больше я об этом молчал, но всё равно это остаётся для меня одной из самых манящих тайн нашей жизни. Только тот, кто познал простую силу этих слов - "и увидел Он, что это хорошо..." - сможет рассказать нечто подобное. Для остальных это всё равно останется тайной, чем-то неведомым и манящим, как радуга для слепца - он ведь хочет увидеть её, просто пока не прозреет, не сможет восхититься по настоящему.

Я хочу рассказать о тех людях, что, познав радость творения, нашли себя в этом мире - это приходит естественно, как чувство восхищения у ребёнка, впервые увидевшего звёздное небо. Они увидели себя такими, какие они есть на самом деле - увидели в смутных отражениях собственных творений. Как иногда странно бывает, заглянув в глаза героя собственного рассказа, увидеть на самом их дне собственное отражение... и понять, что только что увидел Бога. У каждого из нас есть свой центр, своя сердцевина, то, вокруг чего вращается весь мир. Этого не передашь словами, но, обретя ощущение этого центра, познав собственное Я, понимаешь, что есть и весь остальной мир - это же очень просто. Чувство свободы, искренняя радость, глубокая и спокойная, как океан... способность зайти в любую дверь и заглянуть в любую душу... обжигающий огонь вечного движения, притаившийся в глубине собственного взгляда... всё это лишь бледные отблески тех ощущений, возникающие на поверхности сознания и преображающиеся в простые, чуть неуклюжие слова. Кто видел - тот узнает себя, и свои ощущения... остальные же может, тоже захотят раскрыть в себе это, пробудить свой дух, разгрести весь этот наносной мусор обыденных жизней, слишком многочисленных и запутанных, чтобы сквозь их тугую пыльную паутину пробивался солнечный или звёздный свет.

А что далее? Почему величайший помысел Творца - создать такого же, как и Он сам? Почему то, что творишь только для себя, раскрывая лишь свою душу, вдруг вызывает отклик в душах других людей и помогает им увидеть свой мир более широко, познать его красоту по-новому? И почему если только был этот отклик, творение начинает по-новому освещать и жизнь своего Творца? Только отпустив своё творение на волю, подарив его другим людям, оборвав мешающие связи собственничества, можно понять - а зачем же, собственно, оно было создано. Только тогда можно увидеть в самом себе то, что молча притаилось за твоим плечом, тихо нашёптывая странные сказки о совершенно реальных событиях и людях.

А бессмертие... оно и так есть у каждого из нас, оно притаилось на дне души, светясь золотистым светом. Как интересно бывает, порой, разгрести весь тот мусор, что накапливается там за всю жизнь - обиды, страхи, огорчения, а заодно и всё то, что искренне считал чистой радостью - и найти там эти простые, но бесконечно красивые осколки собственной сущности. Да, слова простые - Жизнь, Любовь, Бессмертие, Творение... но какие бесчисленные возможности лежат за ними, дожидаясь лишь того момента, когда мы скажем себе: "Да, на самом деле, это же всё так просто...".

Что ж, если считать всё это лишь предисловием, то достойным завершением рассказа может стать только многоточие. Я сам ходил многими странными путями, пока не понял эту самую совершенную простоту. Я создавал миры, сказочные миражи... пока не понял, что я сам слишком несовершенен, чтобы жить в них. Я шёл по звёздам, только я и Ветер... пока не понял, что эта дорога будет вечной и бесконечно одинокой. Я спустился на землю и искал свою вторую половинку среди людей... пока не понял, что ищу лишь такое зеркало, в котором мои недостатки стали бы достоинствами. Снова и снова уходил я в самого себя, но видел лишь вечное море хаоса и неопределённости. И только тихий шёпот, звучавший где-то в глубинах моего сознания, указывал мне неверность этих путей. Этот шёпот, принадлежащий бесконечно старому и мудрому существу, бесконечно непосредственному, как ребёнок, этот голос - мой голос - крепчал с каждым разом, когда я отбрасывал очередную бессмысленную идею.

Может ли человек пройти путь бессмертия до конца и сохранить свою человечность? Или человечность как раз и является тем самым ключом к его достижению? Я был уверен, что плачу собственной душой за те знания, что приобретал в своей жизни. А оказалось, что я разгребаю лишь мусор, как ворох осенних листьев, укрывающий величественную красоту древних камней, складывающихся в одно простое слово... И встал я в центре бури, что и была моей жизнью, и обрёл в нём истинное спокойствие. Все те силы, что носили меня по жизни, оказались лишь моими собственными желаниями, помыслами, неуверенностью, страхом... Всё то, что я воспринимал как вечное, рухнуло в одночасье... Время есть самая великая ловушка, придуманная человеческим сознанием - простая мысль, но, как и любой другой ключ к бессмертию, очень могущественная. Если наши Судьбы уже написаны, то как что-то может произойти невовремя? Раньше, позже... какой смысл имеют эти слова для бессмертной души? И если мы сами можем ставить свои незамысловатые закорючки на страницах Книги Бытия, то почему мы жалуемся на несправедливость мира? Но я не хочу писать о таких людях и их мыслях...

Я знаю, что все слова, что я пишу сейчас, потонут в песке... нет, не времени, а того безразличия, что пропитало всё человечество. Я, тот я, каким и являюсь с начала времён, знаю одно - эти слова произносились не раз, тысячи вдохновенных людей учили человечество... всё повторяется, этот сценарий никогда не будет дописан до конца, придут новые актёры, на новых языках будут вещать они. Но раз уж сейчас мой черёд произносить их, то я делаю это спокойно, зная, что те, кто идут рядом со мной по дорогам Жизни, смогут ответить мне теми же словами... выраженными в их взглядах, мыслях, самом пути. Я не учитель, я пишу рассказ, а на самом деле задаю вопрос. Я задаю вопрос, и получаю ответ от самого себя... Что ж, пора ставить своё многоточие...