Я в закрытые двери, два года стучу,
Кулаки все отбил, чуть не плача кричу,
Кто поймёт, кто оценит, мой дьявольский труд,
Забывая про сон, про семейный уют,
На листочке бумаги, слагая слога,
Про того, кто пошёл, но пошёл в никуда.
На маленькой кухне, в окошко смотря,
Сижу за столом, рифмуя слова.

       А за окном сирень цветёт,
       А на скамейке девушка поёт,
       И тихо вторит ей гитара,
       Про небеса, про паруса,
       Про острова, и про моря,
       И про того, кто был с нею рядом.

Крепкий чай наливал и жевал сигареты,
Письма писал в журналы, в газеты.
Но ответ приходил, через месяц на почту,
'Вы нам не подходите', - подпись и точка.
А может я зря, ручку грыз над строками,
И марал белый лист своими стихами?
Только раз начал, очень трудно закончить.
Нужно песню сложить и аккорды набросить.

       А за окном сирень цветёт,
       А на скамейке девушка поёт,
       И тихо вторит ей гитара,
       Про небеса, про паруса,
       Про острова, и про моря,
       И про того, кто был с нею рядом.