Отсвет колыбельного пунктира,
Блики сохраняют всю надежду,
Давно опустела моя квартира,
Не бывает здесь толп, как прежде.

Сижу, тихо плачу в зале,
Насмехаясь над этой болью
Спрошу: "Зачем бьетесь, зачем воевали"
Бывает смеясь сами над собою.

С кем? Это лишь магистраль,
Но едет военный транспорт,
Я не видел, как закалялась сталь,
Как время съедало пространство.

Полпервого, я плачу, рисуя.
Становится интересно,
Кто пал это сраженный пулей?
Его имя мне неизвестно.

Я видел, сидел он со мною,
С друзьями, в моей квартире,
Сейчас не стоит спиною,
Сраженный, под слоем пыли.

Мать, имя его не помня,
Придет ко мне ночью, одна
И скажет:"Ему ли ты ровня"
Ведь с ним стояла страна.

Седую от горя мать
Одну я пока не оставлю
Скажу себе, хватит рыдать,
На лист свою руку направлю,

Нарисую солдата портрет,
Лицо его с именем вспомню.
Он проснется в могиле? НЕТ!
Но уйдет навсегда с этой болью.

Отправимся с ним далеко:
Я, и мать его еле живая
Хоть закопан он глубоко,
Под землёй тоже нет рая.

Провожу ее вниз, к нему,
Сам обратно наверх поднимаясь
Нарисую солдату весну,
Хоть и сам от нее задыхаюсь.