Листок бумаги пожелтевший
Настольной лампы свет
И полусумрак в комнатушке
Размером небольшой
Скрип о бумагу стержня ручки
Узорами ложиться текст...
То будет сказка?..
Нет, рассказ...
А может стих?..
Иль всё же проза?..
Нельзя мешать писателю никак
Он весь в раздумьях творческих
Пылает сердце в пламени задумок
И в голове фейерверки из идей
Рука дрожит немного
При касании с бумагой
Желание успеть
За музой преуспев
-Ты, малая, чертовка
Погоди немного
Я связан по рукам
Твоими путами сейчас
То ты нетороплива и нежна со мною
То ты немного раззадорив
Мчишься прочь
А я как маленький мальчишка,
Со смехом
За тобой бегу...
Уводишь вдаль меня
От келии моей
Где чары я познал твои впервые
Где мы с тобою до утра
Вели заветные беседы...
Я в это время чувствовал покой
Который чужд был мне по жизни
Здесь был и королевский двор
И католический церковный хор...
Менялись тут столетия, века
А мы с тобой все говорили о своем
Клялись друг другу в верности
И дружбе...
Я забывал когда писал
Про жизнь свою
Про тяготы страданий...
Сижу я как всегда
Перед столом
Бумага предо мною
Ручка
И жду, когда же ты придешь
Подруга ты моя и муза...
Но нет тебя
Уже давно
Я так тебя обидел
Сижу теперь я в темноте
Стараясь осознать всю суть потери
Нет сказок больше в голове
Пропали рыцари
Подохли кони
Чума и хаос
Мой поразили разум
Все мысли превращая в пустоту
Всей сущностью заставили понять
В чем заключается мой ад...
В скитании
И жизни без тебя
О, муза, милая, прости меня...
Я без тебя ничтожный человечек
Забывший что такое жизнь
Познавший ад душою...
Прошу, о муза, ты вернись ко мне
Заставь почувствовать былое время
Где были только мы вдвоем
Я раб твой
Ты, моя царица
Куда ты поведешь
Туда и я...
Беседы чтобы не кончались больше
И люди-монстры обходили стороной...
О, муза, я к тебе взываю
Прости меня
И все мои пороки
Я человек
Ты человек
Нам свойственно прощать...
Листок бумаги пожелтевший
Настольной лампы свет
И полусумрак в комнатушке
Размером небольшой
Скрип о бумагу стержня ручки
Узорами ложиться текст...
То будет сказка?..
Нет, рассказ...
А может стих?..
Иль всё же проза?..
То было лишь письмо
Моей любимой музе
Любой писатель без неё
Не стоит и гроша гнилого
Так вот и я
Стремлюсь обратно к музе
Я без неё никто
Средь ночи
За столом сижу
Подобие от человека
И всем своим прогнившим существом
Прошу прощения у Бога
И у музы
И каждый день как заклинание твержу
Вернись ко мне, о муза...
Я скучаю...