Не видели вы небо над Парижем? 
Оно ясней любой голубизны. 
И от того-оно как будто ближе.
И потому- тюльпаны так нежны. 
Но вижу я себя под небом синим 
И под прохладой тоненьких берёз, 
И боль мою, и нежность-свет Россию, 
Чью память я сквозь жизнь свою пронёс. 
Отца и мать. Давно расстались. Живы ль? 
И вдоль села большой проезжий тракт, 
Да над рекой склонившиеся ивы, 
И наш, цветущий, яблоневый сад. 
Из дремоты опять уносит память 
К таким же босоногим, как и я. 
И самолёты воют над полями, 
И я бегу, и все мои друзья. 
И нас ведут куда-то, ребятишек, 
Вокруг чужая, лающая речь, 
И новый друг, по имени Франтишек, 
И хлеб, который трудно уберечь. 
Потом совсем чужая фрау Ирма, 
Потом кондитер   -весельчак Жарден. 
Свою пекарню называл он фирмой  
И пил вино, как воду, каждый день. 
Седьмой десяток лет, как я в Париже. 
Кондитером работаю с тех пор. 
И забываюсь, если русских вижу 
И слышу сердцу милый разговор. 
И тянет так в заснеженные дали, 
Что впору бросить всё и улететь. 
Но время-вечность. Разве столько ждали б !?  
Придётся на чужбине умереть