Аннотация: Я не буду вставлять цитату. Я скажу лишь, на что это было написано. Alexandre Desplat - New Moon (Сумерки)
...Некоторые говорят, что ты - великий гений. Но разве ты видишь в них поддержку и заботу? Говорят ли они искренне? Понимают ли тебя?
Ты - ангел, Автор. Я могу быть в этом уверенным. Потому что твои произведения подобны игре пианиста. Лёгкие белые пальцы перебирают клавиши, и их игру можно слушать бесконечно. И, как будто с небес, льётся такая нежная и чистая музыка... Красивая, но... немножко грустная. Почему? Потому что ты одинок, нет? Не так ли, Автор?
А может я наоборот, не понимаю тебя - настолько я мелок и ничтожен. Я ведь никогда и не напишу так же. Я пишу пародии, но не своё...
Нет, прости, я обманул тебя. Я просто не считаю нужным показывать свой мир. Я боюсь. Боюсь, что не смогу показать его таким, какой он есть. Но... Ты можешь. Нет, ты смог.
Ты показал лишь маленький кусочек драгоценного камня, прикрывая остальное тёмным, как смоль, щитом неизвестности. Ты думал, что этого хватит. И да, люди признали твой талант. Но... никто не смотрел дальше поверхности. А я посмотрел. И увидел.
Я увидел в глубине камня мерцающий туман тайны, так похожий на лёгкий и прозрачный занавес. Занавес, за которым можно угадать светлую и просторную комнату. А внутри ты.
Твои тонкие, длинные пальцы двигались по клавишам, нажимая то аккорд, то просто ноту. Твои глаза нежно сопровождали их. На чистом, ничем не замутнённом лице расцвела такая же нежная улыбка...
Счастливый...
- А? Что случилось? Заходи!
Всё смешалось. Комната съёжилась и потускнела. Вместо фортепиано перед тобой оказался рабочий стол с компьютером. Рядом с ним оказалась ваза с цветами. Иллюзия исчезла, оставив только тебя.
- ...Ты всё так же любишь их? Эти розы...
- Ну да. А что, я должен был их разлюбить?
- Да нет, почему...
Ты улыбнулся мне. А я смутился. Почему пропала та улыбка?
- Ты... устал?
- Нет, что ты. Я просто пишу.
- Я не помешаю, если останусь?
- Нет. Садись!
Я уселся на высокий и, на удивление, удобный стул. А ты повернулся к компу и снова начал печатать.
...Вскоре тот образ вернулся. И я уже мог спокойно разглядеть тебя внутреннего. И всё же... Что-то поменялось. Ты уже играл не только для себя. Ты старался и для меня.
- Вот! Я закончил!
- Можно посмотреть?
- Конечно! Ты бы всё равно потом бы прочитал!
Мои глаза бегали по экрану, ничего не выражая, но душа радовалась и плакала. Потому что я услышал тебя. И ответил. А ты понял.
Ты взволновано спросил:
- Ну как?
- ...Так красиво...
- Правда? Ну, я рад, что тебе понравилось.
И ты счастлив. Тебе приятно моё внимание. Ведь... я не ошибся?
Может, ты всегда держал у себя под рукой чайник для кипячения воды, а может и заранее приготовленный термос. Но у тебя всегда стояла чашка рядом с экраном. А с чаем или с кофе - я не помню.
Ты любил своё старое коричневое пальто. Тебе было в нём тепло и уютно. А ещё ты всегда надевал свои серые кроссовки. "Потому что они удобные!"- возмущённо отвечал ты на мой вопрос.
Ты любил осень. Потому что в эту пору ты мог поймать что-то важное для себя. Что-то ценное. А потом превратить это в красивый рассказ или мелодию. Или вообще нарисовать всё на бумаге.
Ты любил зиму. Потому что в это время ты мог забыть про свой пустой и одинокий дом. Ты мог забыть про всё, радуясь наступающему празднику как ребёнок.
Ты любил какие-то маленькие мелочи, которые я уже и не вспомню. И я так же любил тебя за эти мелочи, потому что они были частью тебя.
...В какой-то миг я потерял тот момент, когда ты прекратил играть. Я тупо смотрел на тебя, лежащего в гробу в тёмном костюме с галстуком. И недоумевал. А вокруг стояли безразличные тени в чёрных костюмах и платьях.
Почему ты там? Ты же ещё живой...
- Он же не любит галстуки...
- Так захотели похоронить его родственники. Мы ничем не можем помочь.
...Только в церкви, когда начали прощаться, я осознал, что ты больше не играешь. Что ты сыграл свою последнюю историю. Что ты окончил свой концерт.
Я взял у цветочника твой любимый цветок и подошёл к гробу. Ты тихонько улыбался.
"Уже пора прощаться?"
"Наверно. Я сегодня чего-то туплю..."
"Тогда пока! Мы ведь ещё встретимся?"
Я улыбнулся, и положил тебе твою розу.
"Обязательно!"
Ты, было, повернулся, что бы уйти, но потом что-то вспомнил и обернулся.
"Ослабь, пожалуйста, галстук. Жмёт!"
Я тихонько рассмеялся твоей невинной просьбе, и немного оттянул галстук от шеи.
"Спасибо! Ну, я пошёл."
"Ага. Счастливо!Пока!"
"Пока!"
...На самом деле я не хотел тебя отпускать. Но кого это волнует, кроме меня?
Я остался один. Я начал писать на публику, стараясь заглушить пустоту внутри. И вскоре мной восхищались. Говорили про мой гений, про мои способности. А пустота не исчезала.
А затем я начал замечать те мелочи, которые раньше мне казались неважными. И начал писать о них. И потихоньку я начал показывать свои старые работы.
Восхищениям не было предела. Я стал знаменит в Интернете, а после и в реальном мире. Большая часть фанатов пыталась выпытать, где я живу, что у меня за привычки, приглашали куда-то...
А потом мне было уже неважно, восхищаются мной или нет. Я творил для себя, выкладывая творения на автомате. Восхищения участились.
...Я не заметил скрип входной двери в тот день. Я увлечённо печатал на клавиатуре, позволяя фантазиям унести меня. На лице бродила глупая улыбка, а пальцы летели, играя вальс.
Потом я услышал тихий скрип половицы под его ногой. И обернулся.
В двери стоял один из моих любимых приятелей. Он смотрел на меня, и в его глазах было нечто между восхищением и... пониманием?
- Что случилось? Заходи!
Я улыбнулся. Тот слегка смутился, но вошёл.
- Собственно я просто зашёл поболтать... Я тебе не помешал? Извини...
- Да ничего. Я просто пишу.
- ... А можно я останусь?
- Конечно! Присаживайся.
Он сел, а я продолжил. Но теперь я уже знал, для кого стараться... кого я ещё мог назвать другом... кто смог услышать меня...
Ты спросишь "Почему ты пишешь про это только сейчас?". Я умираю, Друг. И скоро присоединюсь к тебе. И я надеюсь, что это письмо дойдёт до тебя.
... Возможно какой-нибудь хулиган вскроет письмо и надругается над ним. Но я сомневаюсь, что тебе это будет важно.
Я любил тебя, Автор. Я любил тебя за твои рассказы и повести, звучащие для меня музыкой. Я любил тебя за твои маленькие мелочи, которые ты так нежно любил. И я люблю тебя и сейчас, когда вспоминаю тебя как Друга.
Я люблю тебя и сейчас. И когда мы встретимся там, то я обязательно скажу тебе спасибо. За то, что ты был. За твою музыку.