Возможно, кто-то найдёт более подходящий для описания объект, как и, возможно, мало кто проникнется в полной мере тем, что последует ниже, но думаю, что, всё-таки, для нескольких сотен людей, имеющих представление о том, о чём пойдёт речь воспоминания вызванные этим текстом совсем не будут тем, чему можно не придать значения.
На язык напрашивается слово "вернёмся", но, увы...как в контексте, так и в реальности это слово не возможно...так как история пишущаяся сейчас только началась, а история происходившая, - давно закончилась...ладно...
Для тех, кому заглавие ничего не говорит, равно, как и для тех, кому не посчастливилось родиться и жить в славном городе "Одесса" поясню: "Космо" - ночной клуб, сейчас он просто ночной клуб. Клуб, где собираются старые пердуны и тупоголовые молокососы. Клуб где они укушиваются до поросячьего визга и выдают в этом состоянии на "dancefloor" смесь тарантеллы и гопака с различными примесями Бог знает каких видов танца. Увы, всё это не вписывается в тот ностальгический опус, который я задумывал, так что не будем говорить о дне сегодняшнем, перемотаем плёнку жизни на несколько лет назад и воспроизведём первую часть этого трагикомического шедевра...
Итак, Гагаринское плато, курортная зона города, место тихое и уютное: санатории, гостиницы, недалеко море, летние домики - картина, из которой явно выпадает дискообразное строение на возвышенности занимаемой неким туркомплексом. Но это днём. Ночью же, когда пять неоновых букв, зажигаются на этом энэлошном домике, - всё вокруг начинает резко не соответствовать ландшафту, ибо тон его задаёт ритм этой тарелки наполняющий всё вокруг от радиоволн до внутренностей тех молодых людей, которые сегодня выстроились на лестнице ведущей в недра инопланетной жизни пропитанной духом Лондона и Амстердама, ультрамодными "perfume", сигаретным дымом и тысячами ватт нереальных звуков и ритмов.
Тем, кто никогда не был в ночном клубе я и объяснять ничего не буду, (потому что они перестанут читать всё это после слов "ночной клуб"), а тех, кто всё же грешил этим, попрошу вспомнить первый раз, когда они там очутились ...
--
Вспомнили? А теперь поясню, чем же отличался "Космо" от тех клубов, в которых приходилось бывать вам (не исключено, что они были гораздо лучше), каждый раз, приходя туда, мы чувствовали себя первооткрывателями, ибо для нас, детей взращенных на пепелище "совка", эта "night out" в помещении, лишь формально находящемся в пределах нашего государства, не подчинялась никаким законам времени и пространства. Мы были едины, в своём стремлении, хоть на какое-то короткое время не быть теми, кем нас хотели видеть наши родители, учителя, тренера и начальники. Мы покидали на ночь пределы города, государства, планеты, и в то же время мы были дома. Мы жили этими часами свободы. Мы умудрялись делать в "chill out"е уроки и с утра разъезжаться по школам, влюбляться и философствовать - танцуя и выпивая - и первое, и второе мы, кстати, делать, умели в отличие от нынешнего поколения (возможно и неправильно выделять в поколение тех, кто всего на несколько лет младше, но по-другому их не назовёшь, уж слишком мы разные).
--
Разные?
--
Да - разные... Разные, не смотря на то же, если не большее (с нашим перевесом) количество беспорядочных половых связей, то же количество галлюциногенов употребляемых отдельной частью "тусовки" (фу, какое противное слово), то же количество разборок и несчастных случаев. Разные - потому, что (как бы это попроще сказать... а вот) мы делали всё то же самое с душой (как бы смешно это не звучало), во всём этом был призыв, был бунтарский дух, была жажда самовыражения и привкус стремления, пускай и не совсем правильного.
Доказательством для тех, кто ещё не увидел отличия в контингенте завсегдатаев клуба, послужит то, что все кто сейчас каждый вечер приходит в стены этого, потерявшего былое очарование, места, приходят туда потому, что оно известно им благодаря нам, - тем, для кого "Космо" был не просто клубом, но религией (не побоюсь этого слова), тем, кто создал ему "славу" острова свободы на карте постной повседневности.
Если пользоваться реалиями незабвенного Карлоса Кастанеды, то каждый вечер они ступают на дорогу в Икстлан. Икстлан, - в который ОНИ - никогда не придут. Икстлан, в котором МЫ были...