Твои руки в крови?! Мне тебя жаль. Моя кровь в твоих руках. Или чудный год познания беспричинности... Реальности и не реальности.
Все должно быть так, как не рождается...
Она захлопнула дверь и разделась.
Друзья, мы достигнем общества живых поэтов!
Полная пустота. Это совершенно то, что окружает поэзию...
Но вернемся к аlя...
"Любовь не секс. Секс не любовь. Так что же тогда это вообще такое как в частности, так и одной женской рукой, левой, и мужской правой, да под "Чудный город" Кашина, пританцовыя рыть землю... Но главное, что посередине?! Лопата, или, все же, поэзия?!"
Конечно, я не собираюсь отвечать на этот вопрос - читайте книги поэтов, а я поэт.
Бездна?! Вернее совершенства! Ваше "без дна" никак не сравнится с моим уходом от "беее" со дна... Не люблю пенопласт их звуков.
Хватит того, что им вместо стекла пытаются по сердцу, умники.
Но, если там, на дне, есть "беее", значит, там кто-то живет, может я и не ушел...
"Я люблю тебя по разговорам?!
Так знай
Я не люблю тебя вообще
Но тебе моя "голубая нота"
И "океан над голубем""
Я согласен, она мешает мне рисовать моих "африканских девушек", но это мешание... Стоит любой ядовитой смеси, чтобы не умереть...
И эта поэма о том, что я жив...
Не вашими молитвами, простите.
"Вечер в тазик
Воду льет
Не словно свеча
Лилия раздета
Ну как, наш батюшка,
С тобой в таком "железе"
Сексом не заняться?!
Мать на небе не поймет..."
Это не просто поэма - "тазическая катастрофа" - не просто и не спроста...