*     *     *

Чёткой линией, полутонами ли,
на свой собственный вкус и цвет,
вновь на белом листе сознания
нарисую то, чего нет.

Ну и что теперь, раз по осени
травы - жёстче, а тропы - черней.
Остывают в бурьяне, где бросили,
тени бывших солнечных дней.

Что теперь, если входа в тело нет
чьим-то душам, а плакать - нам.
Если правда погоды не делает,
если друг больше верит врагам...

Что-то было, чего-то не было.
Осень - ложь, но в ней есть намёк.
Можно взять, и другое небо
сотворить из красок и строк.

Можно что-то стереть из памяти,
а на чистом листе - мираж...
Но и там мы встретимся с вами -
в сотворённых иных мирах.