Аннотация: "Ведь каждый так и жаждет прикоснуться к тонкому и изящному чуду"
Чистая музыка души
Руки... Его руки танцевали отточенный, непостижимый танец, свойственный только ему. Никто другой не был способен на подобное. Поэтому его любили, а некоторые - даже боготворили. Конечно, любовь эта была не к нему, а к великолепию, что рождалось благодаря таланту и годам усердных занятий. И пусть, к его ногам постоянно падали девушки, желая быть хотя бы тенью Мастера, он оставался непреклонен. У него уже была избранница - его скрипка, и он никогда не изменит ей.
Снова серия резкий рывков, смычок легко скользит по струнам, звук ласкает душу и дарит небывалый покой. Скрипка в руках Мастера оживает, становиться чем-то большим, нежели искусным куском дерева, способным издавать звук. И не важно, что никто в тебя не верил, считали тебя неудачником и плевали тебе в след. Они, смеялись над тобой, говорили в лицо, что у дровосека пила и то мелодичнее, что ты лишь еще одна однодневка, которую растопчут люди. Но ты все равно шел своим путем. И дошел.
Теперь несколько минут твоего выступления заставляют людей рыдать, но не от смеха, как некогда пророчили тебе, а от глубины чувств. От чувств, что Мастер рождает всего лишь своей музыкой. Движениями рук и мановениями души.
Творя, Мастер постоянно кидает случайные взгляды на слушателей. Он видит их ясные лица - слушатели довольны. Значит его игра не пропадает даром. С каждой секундой его музыка все более наполняется светом, а руки начинают свой бешенный танец со скрипкой. Мастер не знал, что бы случилось, заметь он недовольство или безразличие в глазах хотя бы одного из тысяч зрителей. Но такого не будет...
По крайней мере пока.
Чуть заметный взмах и музыка меняет свое течение. Секундой назад, перед каждым был лес, тихий безмятежный утренний лес, с мелодичным щебетанием птиц и шелестением листьев. Обычный, ничем не примечательный лес. Вот только благодаря Мастеру, он превратился в райское место, куда хотел бы попасть каждый. Каждый в тайне надеялся, что волшебство не пройдет. Что, открыв глаза, он увидит нависшее над собой старое древо, сидя на мягкой зеленой траве.
Душа всякого уже практически целиком слилась с этим местом. Человек стал частью необычайной красоты и уже ничего не может помешать ему насладиться покоем. Отринуть пустое бытие. Кануть в водоворот свободы.
Вдруг небо мгновенно окрашивается в красный, кровавый цвет. Откуда не возьмись появился черный дым. Что это?! Не может быть! Пожар! Лес охватывает огонь, животные кричат, птицы сошли с ума и их пение разрывает душу. Пламенем поглощено все. Человек ощущает боль каждого молодого листочка, каждого старого древа, стонущего от боли. Все сгорает дотла. Невозможно остановить неожиданный конец леса, который приходит неумолимо и слишком, слишком быстро. Его не спасти...
Мастер снова бросил невольной взгляд на оцепеневших зрителей, и слезы непроизвольно тоже потекли по его лицу. Все плакали, не желая верить, что чуда больше нет. Которое так нужно каждому. Без которого жизнь - не жизнь, а жалкое бессмысленное существование. Но вот, кажется уже конец и все закончено, как зал пронзила громоподобная тишина.
Все моментально вскочили со своих мест, а тишина все гремела, вкупе с опущенной головой мастера. Надежда на то, что не все потеряно еще теплилась в каждом из сердец. Но тишина все длилась и с каждой секундой она уносила надежду с ветром, полным дыма и пепла. Не успела мысль "Неужели все?" родиться в самых скептичных умах, как резким потоком снова хлынула музыка. Музыка души. Но не это заставило всех попытаться взлететь: всех ввысь подняло именно чудо, которого уже никто не ждал, но все-таки свершившееся.
Дождь, чистый дождь, небесный спаситель, неожиданно заплакал на корчащийся в агонии лес. Не щадя себя, каждая капля пыталась изо всех сил ослабить оковы боли, спеленавшие беззащитный лес. Каждая капля достигала своей высокой цели, чтобы через мгновение испариться и улететь белой дымкой куда-то вдаль. Умирающие во благо капли, больно кололи сердце, чтобы никто и никогда не забывал о том, что нередко даже малое, делает очень многое.
Голова Мастера поднимается вверх, волосы спадают с ангельского лица, лица творца, как вдруг неловкое движение, которое показалось всего-навсего скольжением скрипки в мокрых руках, рождает финал. Опять перед зрителем предстает новый лес. Рай, переживший ад, которому теперь никогда не стать прежним. Но всякий чувствует сердцем, что уже сейчас, когда все еще пропитано болью и страданиями, лес медленно начинает затягивать раны и тянуться к былому великолепию. Не важно сколько пройдет, может не одна сотня лет, и никто больше не увидит прежнего, девственного леса. Но теперь, всю оставшуюся жизнь, человеку будет помогать идти по жизни этот лес, который боролся и не сдавался. Который имел только надежду. И которой хватило, чтобы не опустить ветви. Чтобы начать новую жизнь. Жизнь из пепла...
Скрипка замолкла, а по лицу Мастера все стекали слезы. Неожиданно вспыхнул свет. Мастер зажмурился, но отнюдь не от яркого света, а от оглушительных аплодисментов и несмолкающих криков слушателей. Он лишь широко улыбнулся, хотя это и было очень трудно: каждой игрой он отдавал часть себя, часть своей бессмертной души и это отнимало много сил. Он не знал, сколько еще сможет так выкладываться. Сколько еще Мастер сможет играть на струнах сердец зрителей также как на струнах скрипки? Вот только пока они будут просить его - Мастера будет творить, Мастер будет играть. Жить надо не только для себя, но и для других. Тем более, если ты способен на такое.
Люди все продолжали стоять и кидать цветы на сцену, когда Мастер поклонился и твердой, уверенной походкой вышел за пределы сцены. Но даже после этого еще долго люди стояли и ловили в воздухе частицы чуда. Они стояли бы вечность, если бы вдруг не погас свет и где-то вдалеке не послышался звук лопнувшей струны...
***
Неприметный человек стоял, облокотившись о стену и опустив голову. Стоял он, в обычном оживленном переулке, коих довольно много. Как и людей, которые проходят, не задерживаясь ни на секунду. У них нет времени даже поправить ботинок, который приносит ужасную боль. Порой, они даже не могут глубоко вдохнуть, хотя и задыхаются от усталости пыльного города. Смешно, но у них нет времени даже взглянуть на часы и посмотреть, действительно ли они опаздывают. "Времени нет, надо спешить..." Этот человек не знал, как можно жить в вечном страхе. Бояться того, что твой поезд жизни давно ушел, а успевшие на него злобно ухмыляются и издевательски машут тебе рукой. Поэтому все и бегут вперед. Как будто впереди их ждет что-то значимое...
Человек поправил шляпу. Он был одет чрезмерно старомодно, причем одежда была вся в прорехах. Интересно, похож он на того, кто опоздал на "поезд". Даже его шляпа, бывшая некогда признаком молодого творческого человека, была лишь подтверждением того, что все упущено. Конечно, если бы кто-нибудь удосужился взглянуть в лицо этого самого неудачника, он бы несомненно понял, что этот человек никогда ничего не терял, а всегда жил и живет прекрасной жизнью. Но сейчас красота и одежда важнее всего. Ведь главное как ты выглядишь, а остальное не особо и нужно. Красота спасет мир...
Тяжелым, медленным движением мужчина оторвался от стены и вынул из чехла старую скрипку. Очень похожую на обладателя. Он взял ее нежно, как молодая мать впервые берет на руки свое дитя. Но даже это сравнение было чрезмерно грубо. Невозможно описать, как изящно он взял ее и аккуратно положил на плечо. Он боялся причинить ей боль. Он был истинный скрипач.
Смычок, больше похожий на старую ветку, плавно заскользил по струнам. Из скрипки полилась чудесная музыка. Музыка всегда согревала нутро скрипачу, но сейчас он играл не для себя. Он играл людям, людям, чьи бездушные силуэты мелькали мимо него, не удосуживаясь даже повернуть голову. Но стоило ему заиграть, стоило затянуть прекрасную весеннюю песню, как на него накинулись люди:
- Смотрите, неуч в руки скрипку взял! Иди лучше помойся неудачник!
- Какая отвратительная музыка!
- Да он даже скрипку неправильно держит и руки у него кривые, отнимите у него этот чудесный инструмент!
- Тьфу ты! Жалкое подобия на Мастера! Терпеть не могу таких! Прекрати скрипеть, иначе схлопочешь!
Это была только часть угроз и криков, которые он слышал отовсюду и вскоре перестал играть. Слезы текли по его лицу, когда он, несмотря ни на что, бережно укладывал скрипку со смычком в чехол, а люди на него плевали, кричали, а кое-то даже ударил. Скрипач направился прямиком по улице, пряча инструмент за пазухой и вновь низко опустив голову. Он продолжал плакать, потому что опять, опять он получил смачную пощечину от людей, которые вряд ли когда-нибудь научаться принимать настоящее искусство. Принимать, несмотря на то, кто и как играет. Когда им будет не важна известность исполнителя и как он выглядит. Когда главным будет то, что пытается внести в их закрытые сердца. Будь то музыкант или писатель. Когда кроме чистой музыки души все будет лишним...
Скрипач вытер слезы и выпрямился. Его тяжелая походка вдруг стала твердой и уверенной, а подбородок взлетел ввысь. Старая одежда и шляпа теперь сидели на нем по новому, да и одежда не была уже важна, когда люди видели его прекрасное лицо. Он снова стал собой, ведь времени до концерта оставалось так мало. Да и не может Мастер заставлять публику ждать. Ведь каждый так жаждет прикоснуться к тонкому и изящному чуду, что дарит им обычный уличный скрипач...