Расчисленная музыка утрачивает имя,
а спесью метронома сминается душа.
И если нет в нас тока, флюидов... в общем, дыма,
то, господа артисты, не выйдет ни шиша.

Жизнь - чуточку качели, размер на два - качельный:
паденье, невесомость, сомнение и взлёт...
А если без сомнений, смычок-то ваш лечебный
больнее, врачеватели, чем ножичком в живот.

Не может сердце биться всегда на меццо-форте,
и миг, ещё звучащий, принадлежит вчера.
Но если всё - по полочкам, всё точно, как на фото,
то, господа педанты, скучна сия игра.

Эмоции, конечно - потуги дилетанта,
искусство - это мера, иное - ерунда,
лишь сумасшедший бегает от финиша до старта...
Но, господа артисты, артисты ль мы тогда?