Здесь побродив по склонам лет,
притормозишь у небосклона,
вдруг ощутив, что беглый след
не приведёт во время оно...

Мои смешливые друзья - 
кто в двадцать, кто на сороковник - 
ушли потиху, только я
всё не замкну наш треугольник.

Желанье жить, увы, не щит,
и продлевают нас лишь случай
да память... с ней ищи-свищи:
там, может, рай - а здесь всё лучше!

Когда потянутся в ведро
грибы, чванливо-крутобоки,
отодвигаются зеро 
и с ним людские все припёки.

Уже не впитывает лист
свет, лес меняющий тембрально:
отпел рожок, и флейты свист
сливается с рекой астральной.

А на нейтральной полосе
ершей-охальников стебая,
хлебнут ушицы, окосев
от вечной трезвости, бабаи. 

Пусть контрабанде хода нет,
но ключ - нырок под хлёст удилищ,
где этот в тот втекает свет.
Увы, и там - не без судилищ...

С того и задержаться здесь - 
не грех. Успеть бы надышаться...
Слов канонических и действ
минуя бы, к себе прорваться.

Схватив изодранной губой
наживку слова неземного,
взлетаешь рыбкой над собой:
"Ну вот он я - лей зеленого!.."