# Побродив

Владимир Рыжков

Здесь побродив по склонам лет,

притормозишь у небосклона,

вдруг ощутив, что тот, брат, свет

осеннего не стоит гона...


Мои смешливые друзья -

кто в двадцать, кто на сороковник -

ушли потиху, только я

всё не замкну наш треугольник.


Желанье жить, увы, не щит,

и продлевают нас лишь случай

да память... с ней ищи-свищи:

там, может, рай - а здесь всё лучше!


Когда потянутся в ведро

грибы, чванливо-крутобоки,

отодвигаются зеро

и с ним людские все припёки.


Уже не впитывает лист

свет, лес меняющий тембрально,

микшируя флейтовый свист

с речной полоскою нейтральной.


А на нейтральной полосе

ершей-охальников стебая,

хлебнут ушицы, окосев

от вечной трезвости, бабаи.


И словно самолётный след,

истаивает хлёст удилищ:

там этот в тот втекает свет.

Увы, и там - не без судилищ...


С того и задержаться здесь -

не грех. Успеть бы надышаться...

Слов канонических и действ

минуя бы, к себе прорваться.


Схватив изодранной губой

наживку слова неземного,

взлетаешь рыбкой над собой:

"Ну вот он я - лей зеленого!.."