В избе крестьянской на дубовый стол
портвея выкатили бочку,
пока, плюя на мУжицкий свой пол,
я с кочки прыгал, ёпт, на кочку.

В руке сжимая гибкую лозу - 
быть трезвым может ли поэт? -
свою в болоте я искал козу:
невмочь пиИтить... Вдруг скелет - 

ах, алконавты! - заскрипел в дыму:
сожрав козу, он вновь забился в гроб.
Придётся пить - нет молока в Крыму - 
портвей... Увы тебе, когда ты сноб!