Есть в рондо годовом мотив:
   летит листва...
   Себе себя почти простив,
   крадёшь слова,
   что шелестели камыши
   под шёпот-дождь,
   смутясь движением души - 
   чего в них ждёшь...

   У этой осени причин
   терять нас нет,
   пока колеблется свечи
   кленовой свет
   и набухает синева,
   цепляя лес,
   пока летит, летит листва
   в закатный плеск.

   В миробновительной поре
   так зряшен спор.
   Когда душе приходит Re,
   к словам - минор.
   Впитав растерянный восторг:
   как жизнь проста!- 
   упасть в траву, черкнув простор
   крылом листа...