Утро розовым пальцем нежно коснется замерших в сонной неге цветочных бутонов. Эта нега сочится из них сладким туманом вместе с тонким, волшебным запахом свежести. Окутывает сад, заползает в полуоткрытую дверь дома. Забирается по свесившейся простыне прямо ко мне в постель и сны, превращается там в хоровод легкокрылых бабочек, ожерелье из блестящих, как бриллианты, капель росы. Запах утра. Запах первых солнечных
лучей, согревающих паука-стража в середине неба, в центре его ловчей сети, покрытой конденсатом, словно инеем.
Все смешалось. Паук - это я - это ядовито-нежные листья крапивы, это заблудившийся кусочек ветра, блеснувшее в небе крыло ласточки.
Сети паутины-сна разделили небо пополам - на синее и белое. Или красное и серое. Нет! на я и не я. Красное и серое - это паук-крестовик. Солнце поднимается выше. Добро должно быть сильным и строгим. Безоговорочно. Его лучи высушивают росу, выжигают туман. Серое тоже прячется, поджимает лапки. Запах бабочек - волшебство пробуждения - бледнеет и истаивает под этим напором. Все в норме.